I.
Проклят музыкой, мысли не дети,
Всюду лезут не трогать, а кушать,
Я однажды проклятую встретил
И назвал ее лирою площади.

Горы подкатят, смотреть не дают
Закатную долю - кудлатую самую,
Спросят: "Какой бы этюд
Поставить на вашу могильную рану"?

Что мне ответить и что тут ответишь,
Кофту лишь снял и давай поясать-
Крыльями серыми хлопать по плеши,
Рваться, писать и писать.

Только упал на колени у ели,
Вспомнил морозы свои древнедневные,
В храме вздымаются трели
Старых паломников милого Севера.
II.

Проклят музыкой, проклят язвой,
Носятся взад и вперед, этажи измеряя нейронов,
Самые кислые точки фантазии,
Рифмы суя во все стороны.

Я не боюсь плагиата,
Я площадной хулиган,
Мне многие дурни не рады,
Я многих побитых кидал.

И ходят, на небо не смотрят,
И слушают то, что меня не берет,
Для них не пишу разухабистым ором,
Ору не на них, только плачу от нот.

Продольно реву, поперечно кидаю
По колышкам собранным ветхих заборов,
На миг от себя расцветаю-
На годы лечу в окружении споров.

Мой зритель остался сучить рукавами,
Прогнили от рупора тонкие нити,
Да нет, я не проклят словами,
Я вижу тупик происшедших столетий! 


Стивен Кинг.(III)

Я ужасы скармливал глотке замерзшей,
Я думал остаться еще на полвека,
Но морось и вопли на коже
И книга про Керри сжимается крепко.

За что-то и свыше, за что-то от ближних,
Зачем эти дали и свет за окошком...
Я больше себя ненавижу,
А век пусть горит понемножку.