Человек спустился со второго этажа по старой скрипучей лестнице с резными деталями. Перила уже давно потускнели и стали темно-коричневого цвета. На стенах висели пыльные портреты призраков, одетых в разные красивые одежды, тех старых времен, когда кавалеры отпускали поклоны, а дамы прикрывали улыбки веером. Ему, в их лицах почему то виделась усталость. Как будто все эти люди были навечно заключены в картины. Лестница заканчивалась обкружив пол дома. Канделябры на стенах горели тусклым светом. На последней ступеньке он остановился, оказавшись взглядом напротив старых больших двухстворчатых входных дверей. Он остановился не надолго прислушиваясь, как будто кто-то там мог стоять за дверью, и через несколько секунд зазвенит колокольчик. Но человек знал, что никого не будет. Как и прошедшие четыре года. Дом был пуст все эти годы. Кроме него в нем никто не жил. Дом располагался на возвышенности, не далеко от реки на огромной поляне окруженной лесом. До ближайшего города расстояние составляло около пятнадцати километров. В доме в общей сложности насчитывалось одиннадцать комнат, плюс большая библиотека, со столовой и гостиной. Он повернулся направо и направился к двери ведущей в библиотеку. Распахнув дверь, он уставился на большой письменный стол, сзади которого находилось окно. На столе лежал исписанный лист бумаги и ручка. Лист лежал уже несколько недель. Отвернувшись, он направился к левой стене, где располагалось изобилие всевозможных детективов. Человек стал водить пальцем по переплетам книг, пытаясь найти хоть какую то книгу, которую не помнил. Вдруг он остановился и замер. Перед ним была до боли знакомая книга. Но это был не детектив, а любовный роман. Она любила ее, - подумал он, -как эта книга оказалась здесь? Он бережно достал книгу, и открыл ее на сто двадцать пятой странице. Потому что там была вложена высохшая роза. Он старался не трогать ее, боясь, что от прикосновений она рассыплится. На странице были подчеркнуты слова. Не может быть, чтоб я когда ни будь забыла тебя, ведь любовь моя сильней любого ветра, любого пламени, любой самой огромной волны в океане. Не представляю и минуты без тебя.... Он закрыл книгу, воспоминания опять мощным взрывом врезались ему в мозг. Ему стало больно, слезы стали наворачиваться на глаза.
....Она смеется, слышен ее голос. Любимый попробуй поймать меня, я быстро бегаю. Она пытается спрятаться от него за дерево. Потом резко срывается и бежит. Он бежит за ней через луг зеленой травы. Постепенно настигает ее и хватает за руку. Они останавливаются, он прижимает ее к груди и смотрит ей в глаза, она тоже не отводит своих от его. У нее в руке книга, она поднимает ее и говорит. Смотри в ней совсем как про нас с тобой....
Он идет сгорбившись держась за голову к письменному столу. Чувствует, что все это уже было и любое следующее действие предначертано. Садиться в кресло, открывает ящик письменного стола, там лежит револьвер и рассыпаны патроны. Возьму сначала патрон,- думает он, а не револьвер и де жа ву закончится. Берет патрон и вдруг понимает то, что так и должен был сделать. Вставляет патрон в барабан и вспоминает, что делал уже это точно так же. Де жа ву продолжается, он приставляет дуло к виску. Де жа ву - это неизбежность. Раздался выстрел. Несколько красных капель попали на листок бумаги. Внизу на котором было написано: Предвзятость умозаключений из-за повторяемости событий. Я наконец решился, я отправляюсь за тобой в лета, извини что так долго тянул.