Что это роится, в самом деле,
в затемненной страстью голове?
Что это гундосит не по теме
съеженный оракул на софе
и скребет перстом в лавровом теме?

Сыт уже иронией вполне.
Капает вода еще из крана.
Капает упрямо в ритме рваном.
Лермонтов... так, парус на челне,
ах, мятежный... что-то в океане...

Буквой О открыли дружно рты
сапоги, застыв от изумленья,
наблюдая, как увяз в сомненьях
музы жрец, в прекрасные черты
вперив взгляд, дымясь без заземленья.

Что скрывать, мадам, вы так томны,
блузочкой вздохнувши эпохально,
что меня мои пугают сны,
вламываясь в помыслы нахально
в маетном предчувствии весны.
08.11.1998