Было бы дело удачным -
много б простилось тогда.
Но по удачам не скачем,
мимо грохочут года.

Грохот их слышен лишь издали,
и оглянуться нельзя.
Скучные символы издавна
вдоль по линейке скользят.

Библиотеки заполнены,
только читателей нет.
Там и покрытья напольные
напоминают скелет

нам неизвестного дерева,
нам неизвестных существ.
Много в бумагах затеряно,
много исчезло вообще.

Книги, книжища, книжулечки...
Кто вас читает? Поди
тот человек в переулочке
с пивом стоит у груди.

Что же мы с вами, писатели,
снизили показатели?
И наблюдаем внезапно мы
как и непьющие запили.
03.03.2007 / 07.07.2007