Время, круг пройдя по циферблату,
скажет вдруг, как по большому блату:
"Старина, твой стих уже усох".

Вот так да! А я сижу, стараюсь,
голову свернув на рифмах края,
ставлю звук под ударений вздох.

Исчерпал себя мой мозг сегодня.
Время спать, рифмуя стих во сне.
Никому не нужная погоня
за числом стихов глупа вполне.

Я возьму подушку с нежно мягким
пуховым, без перышек нутром,
уроню свой череп топором

на нее. Пусть будет очень сладким
сон про то, что, сидя за столом,
я пишу поэму напролом.
07.08.1997, Ярославль