У нас тут от солнца в холод,
От снега и до дождя,
От мрачных дворов и улиц, 
До залитых солнцем канав.
У нас тут глубокие лужи, порою не видно дна.
И каждый у нас художник, с бутылкой седого вина,
А может и с чем-то покрепче
На кухне,включит плиту,
Решивши отправиться в вечность,
Ропочет на эту страну.
У нас тут плохие дороги
И серые дни под конвой,
И каждый убит,словно горем ,
Мечтает оставить борьбу.
Страна наша нас не погубит-
Мы сами ей вставим нож.
И побежит по рекам, словно по венам- кровь,
Чтоб в каждом доме из крана она полилась водой.
Мы сами
Своими руками
Погубим эту страну.