Признаюсь, тема сочинения
Совсем другая в этот раз.
Итак, о чем же мой рассказ...
С чего начать? А, со вступления.

Все те, кто пишет, верить рады
В свои стихи. 
Чернильный след
Оставить на страницах лет
Мечтаем мы. Наивно, правда?
Я бы сказала, даже глупо.
В том, что природа мне дала
Я разглядеть бы не смогла
Таланта даже через лупу!
Я графоман... И мы привыкли
Скрывать отсутствие звезды
В душе, где только серый дым...
Откуда там мечты возникли?
Но мы мечтаем... И все силы
Мы тратим, чтоб огонь зажечь,
И превращаем сердце в печь,
И поднимаем из могилы
Свои погибшие надежды.
Пусть свет искусственный у нас,
Но испытать слепой экстаз
Мы тоже можем... Вы, невежды,
Вы нам не верите? Напрасно. 
Мы пишет всей своей душой.
И это, в общем, хорошо...
Эмоций глас разнообразных...
Но глупо своего ждать часа. 
Гораздо дальше мы стоим
Барьер тот не преодолим!
Сословный строй для слуг пегаса...
Мы лишь богатые крестьяне...
Поэты - истинная знать.
Но гордость не дает признать,
Что мы подобны им не станем.
Что сколько карандаш не мучай,
Не напишу шедевра я,
И в поднебесные края,
Не попаду. Растаю тучей,
Дождем из слез прольюсь на город...
Быть может, молодой поэт
Мою печаль решит воспеть
В дожде услышав тень укора...

Но что болтать... В словах нет силы.
Могу я долго чушь нести,
Узор из слов пустых плести,
Быть графоманом научилась!
Писать способны мы часами,
Исправно рифмы подбирать...
Читатель будет очень рад,
Когда мы бросим ручку сами,
Поставив точку под "поэмой".
Ой... Что же я сейчас творю? 
Я слишком много говорю...
Вернусь, пожалуй, к старой теме...

Итак, я пояснить хотела:
Когда стихи мы создаем, 
Свою ущербность сознаем,
Но это - только наше дело!
Ведь нам самим-то не до смеха...
И знать не стоит никому,
Как много испытали мук
Мы на пути к своим успехам...
Как мы старались и учились...
Как по ночам входили в раж
И грызли молча карандаш
Не понимая, что случилось,
И почему же не выходит
Придумать рифму к паре слов.
Ведь стих уже почти готов!
А вдохновение уходит...
Стих незаконченный, бывало,
Мне приходилось оставлять,
И продолжать его опять
Потом, найдя среди завалов
Черновиков своих бумажных,
Что очереди будут ждать
Пока извечная нужда
Во вдохновении или даже
Хотя бы в паре слов хороших
Не минет хоть на полчаса!
И попытаюсь дописать,
Собрать из стихотворных крошек
Еще одно произведение...
Когда, перечитав опять,
Решаю, что переправлять
Не надо - вот где наслаждение!

Ох... увлеклась я что-то снова.
Короче, творчества экстаз
Переживаем много раз,
Найдя столь нужное нам слово.
Пусть это очень тяжело нам...
Но важен только результат!
Пора заканчивать болтать.
Поэтам истинным поклоны,
А графоманам - подзатыльник!
Нам так и надо. Да, смеюсь.
Не признавать же, что молюсь,
Чтоб мои чувства не остыли,
И огонек в душе не таял,
Я всем богам, известным мне?
Мы увернемся от камней, 
Что бросит критик, нас читая.
Мы посмеемся - не попали!
И сделав вид, что все равно,
Что мы в броне уже давно,
Что равнодушными мы стали
К словам читателей жестоким,
Не обижаемся ничуть,
Мы выбираем этот путь,
Когда свои смешные строки
Мы в интернете публикуем...
Пусть я пишу обычно "в стол",
Но лучше критики укол,
Чем ничего... И я рискую.
А это ведь так больно, право,
Читать о минусах своих,
Знать, что любимый мною стих
Другим пришелся не по нраву...
Я говорю, что все в порядке,
И соглашаюсь, и смеюсь...
Не оценили - не и путь!
Лишь слезы вытереть украдкой...

Но на пути стоим мы твердо.
И не свернем теперь с него!
Пройдем с поднятой головой!
И это просто наша гордость.
И утверждаем мы спокойно,
Что сами выбрали свой путь,
И будем делать что-нибудь,
Поскольку выбором довольны.

И лучше бы нам встать в сторонке.
Без ревности и без обид
Дорогу к славе уступить
Тому, кто сможет песней звонкой
Читателей сердца скупые
Любовью искренней зажечь.
И станут миллионы свеч
Ему сиять... Они забыли
Про нас в то самое мгновение
Когда сияние слов златых
Коснулось на дух жестоких их
И окунуло в наслаждение...
Достоин почестей безмерных
И уважения богов
Лишь тот, кто всей душой готов,
Всегда, с надеждою и верой,
Служить богам, а может, людям.
Или таланту своему.
Сквозь личный ад душевных мук,
Без предпросмотра, без прелюдий...
Пройти не опуская взгляда...
И впереди увидеть рай!
Он скажет ангелу: "Сыграй
На арфе мне", и сядет рядом,
И голос бога чуть услышав,
Стихи напишет в тот же час.
Пусть искушения, не стучась, 
Крадутся в душу, словно мыши...
Они поэту - приключенье.
Источник новых сил и слов.
И пусть он не всегда готов - 
Он побеждает искушенья.
Тот, кто поэт не в силу знаний,
И не в одних своих мечтах,
Кому стихи - и страсть, и страх,
Поэт не только по названию...
Стих видит риском - и игрою,
Кто в дар от неба получил
К двери серебряной ключи
И, не страшась, ее откроет...
Кто за порог шагнет отважно...
Увидит, сможет описать
И всем на свете рассказать,
Да так, чтобы умудрился каждый
Картину, что глазам поэта
Была открыта лишь на миг,
Узреть. Увидеть бога лик
Почувствовать дыхание света,
Услышать голоса деревьев,
Что в этом мире не растут,
И полюбить ту красоту,
Что гибнет в ненасытном чреве
Планеты жадности и силы.
Здесь, в этом мире, солнца нет.
И люди здесь за сотни лет
У бога своего просили
Не доброты, любви и света...
А денег, кары для врагов
И отпущения грехов.
И на вопросы ждут ответа...
Наверно, больно быть поэтом,
И видеть мир таким как есть.
И, сохраняя свою честь,
Не закрывать глаза на это.
Ах, эта смелость, эта воля!
Ведь обличая ложь и тьму
И спрашивая "почему",
Они лечили мир от боли...
Я в восхищении. Признаться,
Сама без розовых очков 
Боюсь глядеть, боюсь врагов
Вокруг увидеть, не сдержаться
И убежать. Ах, если б силы
Побольше было у меня...
Нам недостаточно огня ...
Мы тоже музыки просили...

Да вот беда - мы не поэты!
И на вопросы о судьбе
(Их часто задаем себе)
Напрасно ищем мы ответы.
Свою ущербность не заметить
Не сможет ни один из нас:
Мы это видим каждый раз,
Когда строчим свои сонеты...
Но в гордость как в доспех одеты,
И не признаем ни за что!
Испачкав тысячи листов,
Ища слова в пыли столетий,
Всю ночь не выключая света,
Я буду рифмы подбирать.
И месяц, словно старший брат,
Мне будет вновь давать советы,
И мыслями витая где-то,
Я буду до утра строчить
Все то, о чем душа кричит,
То, что мне горечью пропето:
Что я иду к мечте заветной,
Что я сама зажгу свечу,
Что быть слугой я не хочу,
Что мне не нужно столько света,
Что счастлива не быть поэтом...
Под утро кончатся слова.
Стечет холодный пот со лба.
И я сама поверю в это...