Писать стихи не всем дано.
Поэтом стать - сложней намного.
Две строчки срифмовать - одно,
Но стать поэзии пророком...
Совсем другое! Это дар.
И разглядеть его несложно.
В других несложно. Метод стар - 
Читай стихи, и ты, возможно,
Увидишь сердцем этот свет.
Им слово каждое сияет,
Свой собственный неся завет,
Огнем таланта согревает.
Но не у всех. Увы и ах!
Не каждому талант достался.
И графоману лишь в мечтах
И впрямь хороший стих удался.
Печально. Как бы ни хотел
Он настоящим стать поэтом...
Увы, таков его удел - 
Впустую лишь мечтать об этом.
"Он титаническим трудом
Добьется рифмы, смысла, ритма...
Поэзии не будет в том.
Его не сможем научить мы", - 
Вот так сказал один поэт,
Поэт, которому нет равных,
Слепит его таланта свет - 
Я закрываю свои ставни.
Мне так сиять не суждено...
Поэтом стать уж не мечтаю,
Я графоман! Своей стеной
Старание и труд поставлю!
Я не могу... Я не поэт...
Но я писать хотела очень,
Старалась, но... таланта нет.
Теперь я это знаю точно.
Случалось видеть мне не раз
Моих товарищей творенья:
Не оторвать от строчек глаз!
Короткое стихотворенье,
И вроде даже так себе...
И с рифмой иногда проблемы,
Не идеал... Но строчек бег
Скрывает вечную дилемму:
В них виден свет. Тот самый свет,
Что в нимбах ангелов сияет
Огнем таланта. Он ответ
На мой вопрос в себе скрывает.
Я знать хочу: что есть талант?
Мне не досталась эта сила...
Звездой, похожей на бриллиант,
Меня судьба не одарила.
Ну ничего! Переживу!
В конце концов, писать умею!
Да, не небесной арфы звук...
Не злобное шипенье змея,
Не шепот вечного огня,
Не рев гнетущий водопада...
Не шум листвы... Да, у меня
Пустые строчки. Но я рада...
Я рада, что могу писать.
Все эти годы я училась,
Я так старалась! Мне не стать
Поэтом. Чуда не случилось.
Мне не хватило кой-чего:
Способностей, иначе - дара.
Мой стих как будто неживой.
Он - порванная карта таро...
Но я пишу! Я графоман.
Я так стремилась к совершенству!
Пусть в голове моей туман,
Приму безумия главенство!
Я научилась, я пишу,
И ручка по бумаге скачет,
Который лист? Я просто шут,
По мне давно палата плачет.
Мне почему-то хорошо...
Стихи пишу и наслаждаюсь...
Короткий дождь уже прошел,
И пролетела птичья стая...
А я пишу. Не так, не то!
И рифму подобрать так трудно!
Долой две строчки! Прочь листок!
Для слова наступил день судный!
Переправляю вновь и вновь.
Все лучше, лучше... Труд Сизифа.
Здесь не чернила - это кровь.
Корабль души обходит рифы
Ошибок старых. Я в пути
За совершенным стихоплетством.
Мне много суждено пройти,
Что было, больше не вернется.
Мечта поэтом стать давно
Рассыпалась безмолвным прахом.
Что будет - стало все равно,
Я вдаль смотрю без доли страха.
Я графоман! Но я могу
Писать усерднее, чем прежде.
Мои работы берегу,
Они - и вера, и надежда.
Вы посмотрите, у меня
Стихов немало накопилось
С того забытого уж дня,
Когда я вновь писать решила.
Я графоман! И что с того?
Вы почитайте мои строчки.
Я все пишу... Ну, каково?
Все ждете, что поставлю точку?
Да ни за что! Моя любовь,
Мои мечты здесь на бумаге!
Два года тягостных трудов, 
Два года страха и отваги,
Два года счастья... Я живу!
И графоманствую тихонько.
Что мне не нравится - порву,
Другое отложу в сторонку.
И снова, снова за тетрадь!
Быть может, это подвиг даже...
Что нет таланта - твердо знать,
Но все же смело идти дальше...
Стихов я сотню напишу.
Пусть никому не нужно это...
Но в голове все время шум,
И сердце жаждет, жаждет света!