День был прекрасным, на небе ни облачка, яркое солнце бросало на город нежные лучи тепла и света. Вездесущие воробьи, радостно чирикая, перелетали с ветки на ветку или ловко прыгали по земле, в поисках чего ни будь вкусненького. Небольшой сквер блаженствовал в солнечных лучах, каждое деревце тянулось ветками в сторону тепла, получая несоизмеримое удовольствие от этого утра. Даже люди в этот день не были такими хмурыми, они, как и всегда спешили, но сегодня они спешили с улыбками на губах - погода стояла замечательная.

Парень был одет совсем просто - чёрная футболка без всяких надписей и логотипов, синие джинсы и пара кроссовок. На вид ему было лет двадцать, может двадцать два, лицо приятное даже красивое, чёрные коротко подстриженные волосы торчали ёжиком, в глазах блестели весёлые чёртики. Он улыбался, рассыпая вокруг себя га окружающих доброжелательность, хорошее настроение и счастье.

Пересекая дорогу по пешеходному переходу, он приветливо помахал рукой хмурому водителю грузовика, тот кивнул в ответ - они не знакомы просто у парня было светло на душе, и он хотел этим с кем ни будь поделиться.

Подбежав к газетному киоску, он улыбнулся продавщице и попросил свежий номер "Комсомольской правды", пожилая женщина улыбнулась в ответ и протянула газету. Заплатив, молодой человек отошёл от киоска, прошелся до сквера с ухоженными деревьями и присел на деревянной скамейке с изогнутой спинкой.

Он пролистал газету, и улыбка растаяла с его губ - глазами он поедал статью. Небольшой отрывок из дневника самоубийцы, погибшего три года назад...

===Cut===

===Cut===

12 сентября 1998 года

"...Опять эти мысли. Я иду по улице, смотрю на прохожих, иногда ловлю на себе любопытные взгляды, которые тут же тлеют и пропадают, встречаясь с моими глазами. Я кажется, схожу с ума. Почему мир кажется таким нереальным? Сплошная иллюзия! Все события как будто пробиваются ко мне через тугую завесу тумана.

Люди кажутся мне марионетками, заводными куклами, биологическими роботами с заведомо заложенной программой. Они так похожи друг на друга, со своими одинаковыми, глупыми проблемами. Их волнуют такие банальности как деньги, секс, развлечения. Прикрытые лицемерными масками под названием: семья, работа, учёба, ответственность...

Почему я не могу быть таким как они? Быть как все? Почему я часто, очень часто задумываюсь о тех вещах, которые их мало заботят.

У меня есть все условия для хорошей жизни - в университете учусь на отлично, старший сын из преуспевающий семьи, что уж скрывать - довольно привлекателен и девушки частенько на меня западают... Но я не испытываю - СЧАСТЬЯ! Это просто безумство! Иметь в жизни всё и не быть счастливым! Почему? Почему со мной это происходит? Ещё один вопрос лишённый ответа..."

==Cut===

Парень, сидевший на скамейке читая статью, крепко зажмурил глаза, словно его внезапно одолела головная боль. Через несколько секунд он снова принялся читать.

===Cut===

18 сентября 1998 года

"...Почему наша жизнь такая, какая она есть? Кто придумал эту, до отвращения серую, вселенную? Неужели человек рождается только для того, что бы вырасти, погрязнуть в этих нудных, опостылевших земных делах? Жениться когда прейдёт срок и умереть в свой назначенный (кем и почему) час? Ведь если жизнь есть то, что я вижу - радость счастливых, печаль грустных, ярость бесстрашных, страсть влюблённых, эгоизм равнодушных, ненависть враждующих, бескорыстье добрых, покорность смиренных, непоколебимость уверенных. Что всё это?! Если после смерти не будет - ничего. Неужели нужно просто прожить до старости, а после встретить костлявую старуху в чёрном?! Как миллионы других людей?!"

==Cut===

Прочитав этот абзац, парень вздрогнул, но не отрывался от газеты.

==Cut===

19 сентября 1998 года

"Существует одна гипотеза, несколько абсурдная, но всё же - наша вселенная является Сном одного человека. А остальное - только его грёзы. Он реален, все другие - придуманные его воображением образы, иллюзорные, не умеющие испытывать настоящих чувств...

Мне интересно - кто этот человек. Кто выдумал этот мир? Наполненный нелепостями и не несущий в себе никакого смысла. Зачем он это сделал? Для чего?"

==Cut===

Чёрная футболка промокла на парне насквозь, на лбу появилась испарина. Он устало закрыл глаза и откинулся на спинку скамьи. Когда он вновь разлепил веки - в глазах его стояли слёзы. Было видно, что текст ему даётся с трудом, нервно сглотнув, он заставлял себя через силу продолжить читать.

==Cut===

23 сентября 1998 года

"...Этот мир - один большой сон. Сон, окутавший меня своими липкими объятьями и заставляющий верить - он не иллюзия. Сон каждый день показывает мне: Жизнь это всего лишь жизнь, и всё вокруг является тем, чем является. Без всяких подоплёк. Без всяких загадок и скрытых смыслов. Всё очевидно. Всё просто. Достаточно только поверить - это не Сон, это настоящая реальность..."

==Cut===

Слёзы катились по красивому юному лицу, тоненькие струйки стекали по щекам и подбородку и падали на газету, оставляя тёмные кляксы на бумаге.

==Cut===

28 сентября 1998 года

"Я понял кто выдумал этот мир. Я понял, чьей мечтой он оказался. Все люди - тени, отражения своего создателя. У каждого есть своё место. Место, которое ему идеально подходит. Куклы могут жить в любых условиях и не задумываться о большем.

Есть только одно существо, которое не может найти своего места в этой реальности. Ведь создатель делает мир который ему больше нравиться. Он не задумывается - сможет ли он сам в нём существовать. Как оказалось - не может..."

==Cut===

Плечи читавшего нервно вздрагивали, грудь сотрясали лёгкие всхлипы, он с трудом сдерживал себя, оттого что бы не упасть на землю и не начать кататься в пыли, крича от бессильной злости на самого себя. Но сквозь слёзы он продолжал бегать глазами по тексту.

==Cut===

2 октября 1998 года

"Теперь я с точностью понял - весь мир иллюзия. И не чья то - моя. Мой сон. Но как проверить? Как можно проснуться? Как вырваться из этого мучительного плена?"

==Cut===

==Cut===

3 октября 1998 года

"Я пришёл к некоторым выводам. Осознал что единственным и надёжным способом избавиться от этого наваждения, под названием <жизнь> - умереть. Смерть для Создателя является невозможным ответвлением в этой реальности (по крайней мере я на это надеюсь). Самоубийство Бога является абсурдным поступком - умереть я не могу, следовательно, суицид попросту вытолкнёт меня из этой галюцинагенной реальности и заставит очнуться от кошмарных миражей этого мира. По крайней мере, стоит попробовать - я больше не в силах терпеть эту опостылевшую реальность. Я слишком устал от неё, я слишком устал искать ответы и решения для мучающих меня вопросов. Возможно, что жизнь это на самом деле очень интересна, но только не для меня. В конечном итоге Господь творит мир таким, каким хочет его увидеть, по-видимому, я создал красивый, яркий, насыщенный всепожирающими чувствами и эмоциями мир. Однако я не учёл - эта реальность останется для меня чужой и не знакомой. Мир чуждый моей природе и моим ощущениям. Наверное, по этому мне до умопомрачения плохо.

Надеюсь что смерть наконец то прояснит мне истинный расклад вещей, ведь окружающее меня пространство не может быть настолько ограниченным, настолько инертным и отвратительным.

Я наконец то пойму - в чём смысл бытия, для чего существую я..."

==Cut===

Парень внимательно проглатывал глазами последние абзацы статьи.

==Cut===

От редакции:

"...Что заставляет таких людей как Разуваев завершать жизнь самоубийством? Ведь он был очень сильно интеллектуально развитым молодым человеком, никогда не употреблял наркотиков или спиртного. Увлекался литературой, слушал классическую музыку..."

==Cut===

==Cut===

От милиции:

"Этот дневник был найден в квартире ныне покойного Разуваева Александра. Девятнадцатилетний молодой человек покончил жизнь самоубийством, он сбросился с крыши девятиэтажного дома. Экспертиза и вскрытие показали что он не употреблял никаких наркотических препаратов..."

==Cut===

==Cut===

Эксперт психиатр:

"...дневник наглядно показывает нам, что Александр страдал психическим расстройством, в нашем языке это называется психозом - неадекватное восприятие реальности..."

==Cut===

Читать дальше он не стал, в конце статьи находились небольшие интервью близких родственников погибшего и его друзей.

Парень медленно закрыл глаза, не шевелясь сидел на скамье несколько минут вслушиваясь в щебетание птиц. Слёзы перестали течь по его лицу и кожа потихоньку высыхала под солнечными лучами.

Затем он резко встал, смял газету в комок и с отвращением отшвырнул.

В глазах больше не было счастья, улыбка больше не озаряла его лицо. Губы молодого человека еле слышно прошептали:

- Парень, у тебя был шанс... Ты почти всё понял... Но почему? Неужели вам мало всего этого? Ведь этот мир - прекрасен! В нём есть горе, но в нем есть и счастье! Всё уравновешено. Глупцы, неблагодарные глупцы... - Затем фигура говорившего стала таять. Силуэт на фоне деревьев бледнел, превращался в прозрачного призрака и наконец окончательно растворился в пространстве. Из земли, на которой только что стоял парень в чёрной футболке и потрёпанных джинсах в небо ударил столб яркого света, прорезал пространство и ушёл в небеса...

Господь сотворил людей по образу и подобию своему, и дал людям великую бездну фантазии, но позабывший наделить человека силой, силой творить новые миры. Миры где человек был бы счастлив, где он становился творцом вселенной, могущественным богом.

Господь запер людей на сотворённом им мире и заставил играть по своим правилам, тогда стоит ли удивляться тому что некоторые из рода человеческого сходят сума? Им мало чужой реальности, пусть она даже будет хоть трижды идеальной на взгляд Творца, этот мир им кажется чужим и серым. Они желают большего, им хочется создать свой мир, ведь люди - подобия бога, и хотят быть Создателями и властителями собственных вселенных...

Небольшой сквер блаженствовал в солнечных лучах, каждое деревце тянулось ветками в сторону тепла, получая несоизмеримое удовольствие от этого утра. Даже люди в этот день не были такими хмурыми, они, как и всегда спешили, но сегодня они спешили с улыбками на губах - погода стояла замечательная.

Якутск 5 июня 2001 года