"Little Fly, 
Thy summer's play 
My thoughtless hand 
Has brush'd away. 

Am not I 
A fly like thee 
Or art not thou 
A man like me? 

For I dance, 
And drink, and sing, 
Till some blind hand 
Shall brush my wing. 

If thought is life 
And strength and breath, 
And the want 
Of thought is death; 

Then am I 
A happy fly, 
If I live 
Or if I die." 

((c)Уильям Блейк) 
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ 

Мало моей руке 
Жизни как она есть. 
Пробует на мотыльке 
Тяжесть ее и жесть. 

Пальцами на пыльце 
Вчитывается в Брайль 
Смерти в одном лице, 
Переливаясь в край 

Где не цветы, но цвет. 
Не мотылек, но сон. 
Выкуренных сигарет 
Пепел. Где я и он - 

Не разобрать уже. 
Думать, пока у те- 
Ла сладость вся в душе. 
Крыльями в пустоте 

Машет мой мотылек: 
Поле перелететь, 
Перегулять урок... 
Жизнью измерить смерть.