[Не мы ли безразличная галерка, 
  Взирающая сверху отстраненно
  Без чувств и разума, а то самовлюбленно
  На эту нашу псевдо-жизнь?... ]
                   Ирина  Турчина




                  Простужено  дыша



          Частично  мы  и  серость,  и  галерка,
          Самовлюблённо  чистящие  ногти,
          Кусающие  собственные  локти          
          В  избытке  чувств.  А  вот  душа  в  каморке
          Сутулится  и  прячется  стыдливо
          От света  рамп,  назойливо  слепящих.
          Похожи  мы  на  львов,  в  пол  глаза  спящих,
          И  любим  потрясти  сердито  гривой,
          Как  только  не  по  нам  соседа  удаль
          И,  кажется,  что  слово  уши  режет.
          Когда  же  слов  халва  приятно  нежит,
          Мы прыгаем  за ней,  как  шустрый  пудель.
          Но  чужды  для  души  игры  нюансы,
          Как  треньканье  глухого  на  гитаре.
          Ей  скучно  в  повседневной  глупой  сваре,
          И  ждёт  она  на  волю  выйти  шанса
          Не  в  псевдо-жизни,  а  в  колючих  буднях.
          Но  где  же  выход?  Врозь  душа  и  тело,
          И  спорить  им  давно  осточертело,
          А  мы,  запутавшись  в  условностях  занудных
          Духовности  и  жажды  барыша,
          Свой  тащим  воз,  простужено  дыша.