Я смену сдал. 
                           Он смену принял.
                           С кофейной чашкою
                           и пачкой сигарет  
                           вдыхаю дым ушедшего 
                           до срока
                           Дитя Пророка.
                           Я вновь смотрю вперёд.
                           Там - звёзды.
                           По-прежнему холодный шлют привет
                           и свет.
                           Мне зябко в этой пантомиме. 
                           И я тоскливый 
                           ласкаю у качели детской скрип.
                           Горячий кофе 
                           прольётся мимо 
                           подёрнутых забвением
                           надежд.
                           Не надо открывать мне вежд.
                           Я и без зрения 
                           достаточно всё вижу.
                           Я ненавижу.
                           Черной акварелью
                           невидимый рисую взлёт
                           Бровей не только.
                           Мой мальчик Волька 
                           вновь улыбается. 
                           Совсем издалека.
                           ...пока.
                           Почти из прошлого.
                           Наверняка 
                           мне путать запретят
                           котлету с мухой.
                           Плевать.
                           Кто может помешать любить 
                           себя?
                           Маэстро! 
                           Дайте туш!
                           Расписываюсь кровью.
                           Мне с болью жить 
                           совсем не привыкать.
                           Алкаете души? - Держите.
                           Не жаль совсем.
                           Озябли пальцы.
                           Керамикой пытаюсь их 
                           согреть.
                           Но кофе умер.
                           Мой зуммер 
                           зовет опять в постель.
                           Давно ли?
                           Минут не замечаю.
                           Зато в отчаяньи 
                           я вижу хорошо.
                           Немая боль даёт 
                           прозренье.
                           Я комкаю бычок.
                           Он тихо плачет. 
                           Он тоже хочет жить.
                           Но суть не в этом.
                           Как хорошо, что слово...  
                           ...за Поэтом.
                           Всё остальное - 
                           чушь.
                           Маэстро!
                           Играйте туш! - Плачу стихами.

                           Прекрасная игра,

                           Но мне пора...
                           Я ухожу.
                           Откройте выход Даме.


                           22.03.09