От осени, бьющей наотмашь 
Прохладными порывами ветра 
Достается умильная роскошь: 
В пагубном делении метра, 
Будущего видеть границы, 
За ними творящих двоих. 
Не жалея смольные зеница 
И рук не жалея своих, 
Все жизни творят неустанно, 
Данный выполняя обет. 
Понурый лепит из глины, 
Усталый держит мольберт. 
Оба сутулили спины. 

Спросили осеннего старца 
О том, что видел в прошлую ночь, 
Подвыпивших два младца, 
От трактира идущие прочь. 
Старец той паре ответил: 
"Видел, двое единое творят. 
Чертог их хилый светел 
Как ясен Его глубинный взгляд". 
Скульптор восхотел уж кричать, 
Смотрящий на чудо холста: 
"Не могу! Не могу так я писать, 
Белизну лишь порчу листа". 
Художник на скульптуру взирал, 
Начиная истерично вопить: 
"От чего не могу, не умею так я лепить!?