Аннотация: Эта сказка должна быть чем-то вроде пролога к тому, что я буду здесь публиковать.
Жил-был на свете мальчик, мальчик, у которого никогда не было себя самого, потому что он дарил всё, что у него было - в том числе и душу тем, кто был ему дорог. И всё, что осталось у этого мальчика - это его странная подруга, которая приходила к нему по дороге из лунного света, чтобы увидеть, как он спит и стереть с его лица следы слёз, которые были маленьким секретом вечно-весёлого мальчика без себя. И она рассказывала ему сказки, баюкая, как заботливая мать, которой никогда не было у него раньше. Точнее, он не знал её, не помнил тепло её рук, и не мелькала в ещё наивных детских снах её ласковая улыбка. Но та, что приходила к нему по ночам, была, наверное, похожей на неё, так часто думал мальчик без себя, и он бы даже назвал её матерью однажды, если бы... если бы она не была такой холодной. Всегда ледяные руки касались мокрых щёк, успокаивая.
- А где ты живёшь? - часто спрашивал мальчик, когда сказочница снова собиралась уходить.
- Ты любопытный малыш! - смеялась она в ответ своим бархатным голосом, от которого иногда бросало в холодную дрожь. - Когда-нибудь настанет день - и я приду для того, чтобы отвести тебя в мой дом, но пока... спи, мой мальчик, и не думай ни о чём.
Она прикасалась ледяными губами к его лбу и растворялась в темноте ночи, оставляя на память только ровное колыхание теней на стенах.
Так и жил тот мальчик без себя - один, и у него не было ничего, кроме старой подруги-сказочницы, и он думал о том доме, в который она обещала отвести его однажды. Но каждый раз, когда он задавал этот вопрос - она только улыбалась, качая головой, и говорила, что ещё не время. Тот день ещё не пришёл.
...Мальчик без себя видел за давно изученным изломом окна небо - разных цветов. И он видел - сны, и не знал, спит ли он на самом деле или просто грезит наяву. На самом деле это уже потеряло смысл. К мальчику без себя уже давно никто не приходил, здесь бывала только сказочница.
"Это потому что я не умею играть в их игры", - подумал однажды мальчик, размышляя, за что его не любят другие дети, хотя он такой же - как они. Но его всегда прогоняли прочь. - "Они считают меня странным. А я так хотел познакомить их со сказочницей..."
Когда он рассказал об этом ей самой, она улыбнулась, произнеся:
- Однажды, я приду и к ним, - её холодные пальцы перебирали его тёмные спутанные волосы.
- Чтобы тоже рассказывать сказки, как мне?
- Нет, мальчик мой. Они - нехорошие дети, они уже думают, что те, кто не такой, как они - хуже.
Мальчик удивлённо моргал глазами.
- Но я - такой же.
- Ты - другой. Потому что ты первый, кто видит меня каждую ночь столько времени подряд и может похвастаться тем, что встречает рассвет.
Мальчик так и не понял, что она имеет ввиду, но предпочёл промолчать, понимая, что больше ему и не скажут ничего. Он ждал того дня, когда она сама отведёт его туда, где был её дом.
Мальчик без себя разглядывал в окне очередной закат, солнца он не видел давно, но по цвету неба хорошо определял время суток. И это был закат, особенного цвета закат.
"интересно, а там такое же красивое небо?.." - думал мальчик, мечтая о доме сказочницы. И почему она приходила только к нему? И, быть может, её не существовало вовсе, и всё это - плод его больного воображения. И на самом деле то, что у него есть - это одиночество и небо, видно в узком проёме окна. Он не понимал, откуда берутся эти нелепые мысли, но чаще они приходили к нему в короткий отрезок времени, отделяющий его от очередного провала в сон, когда где-то в глубине брезжила мысль, что он даже не знает, кто он и где он. И реальный мир, который он видел - это всего лишь кусочек неба из проклятого окна.
И однажды ночью он проснулся от холодных прикосновений её рук к его лицу, её губы, как прежде, касались закрытых глаз - почти бережно, в этом не было ничего не обычного, но всё равно было - не так, как раньше.
- Я пришла с хорошей новостью, мой мальчик. Сегодня я отведу тебя в свой дом, о котором говорила.
Мальчик без себя только удивлённо посмотрел на сказочницу. Он почти перестал верить, что это случиться когда-нибудь, превратившись в очередную историю в её устах.
- Ты же хочешь пойти со мной, малыш?
- Конечно! - он с готовностью протянул ей руку, чувствуя странную лёгкость.
- Только не оглядывайся, - отчего-то предупредила она, - пока нельзя. Идём.
Она подтолкнула его к сияющей дороге, скользящей в бесконечность ночного неба. Туда, где его ждёт её дом.
И внезапно-странным порывом он обернулся, желая увидеть место, в котором был всё это время. Однако не увидел почти ничего, кроме... человека, который спал в его кровати. Однако, он выглядел не очень здоровым.
- Я же сказала тебе не оборачиваться, мой мальчик, - раздался ледяной голос сзади и чьи-то руки развернули его обратно. Две зияющих бездны мироздания - её глаза - оказались совсем рядом. - Не смотри туда, малыш. Мы идём домой.
Мальчик кивнул и послушно ступил на дорожку, следом за сказочницей, радостно думая о том, что будет делать первым делом, как придёт.
Однако, его несказанно удивила собственная догадка: ведь за столько времени он так и не спросил, кто она и как её зовут, поэтому вопрос легко сорвался с уст мальчика без себя.
- Сказочница, а кто ты? Волшебница?
Он думал, что она одна из тех удивительных существ, о которых рассказывала ему сама, однако молчание затягивалось, словно вопрос не был услышан. Но мальчик ошибся.
Она только крепче сжала его руку и, не останавливаясь, обернулась, скидывая со своей головы тёмный капюшон. Длинные седые волосы рассыпались по плечам, переливаясь серебром в свете луны, те же глаза - непроницаемо-бездонные, в которых не отражается, а тонет даже яркий свет лунной дороги. На бледных губах была улыбка, почти чарующая. Однако, не смотря на седину, она казалась совсем не старой, и ему не было страшно. Он просто смотрел, ожидая ответа.
- Я - Смерть, мальчик мой. Ты умер.