***
Весна - поэзии пора. 
И для пера и топора - раздолье.
Хотя ещё с морозцем по утрам,
присыпанная крупной солью
снежка. То тут, то - сям.

Весною раннею не все ли мы
приходим в лес, соскучившись по зелени, 
сосновым шишкам?
Ну, как мальчишки.  
Хотя, в противовес -
не раз уж бес в ребро толкал отдышкой.
И в душу лез.

Но, всё равно, проспавшись от зимы,
сталь седины презрев,  - а что же кроме? -
и пододев под плащ  пулОвер,
такой откалываешь номер,
что мозг играет на дуде коровьей,
свирели на манер.

А ты давно на ранней электричке 
трясёшься, с непривычки
мелко позёвывая в горсть.
Не путешественник, а гость.
И - странник. 
И бор тебе сосновый, как охранник,
- знакомый по пивной, - откроет краник.

И, как заметки на полях страницы -
подснежники - все об одной ноге -
печально головой поникши,
ждут причащения: кто выше, кто - пониже, 
в едва оттаявшей от снега нише,
мечтая о клубничном пироге

поляны, в солнечный багет одетой 
лета. Ещё с опаской. 
И кажется волшебной сказкой
бег солнечного зайца по фольге
от шоколада, брошенной туристом
( как серебристо, быстро-быстро
усики его стрекочут,
а отражение в ней рожи корчит) .

И зимний страх наш, наконец, отступит,
едва пробъют часы грозы в горах.
И воду бесконечно в ступе
можно в кафе перетирать
с пришедшею случайной строчкой.
Или в одиночку. Хоть до утра.

	************