*****
Полдень. Солнце экватор дня
рассекает, волну гоня,
взявши оперную высоту.				
Пекло адское. На мосту,
с крупа бронзового коня
градом пот катит, как с меня.

Зубоскаля для фото:"ч-и-из",
конь косит своим глазом вниз
на прохожих, для коих всяк
голубь в воздухе есть маньяк.
Но не вечно тебе порхать.	
Сядешь - будешь, как жид, пархат.

Попади жизни в жернова -		 
станешь клянчить и воровать.
Заподозрив что меж колес
кучей конский лежит навоз -
ты суешься - и вот, облом:
пушка,нагадившая ядром.

А жара жжет- что чистый спирт.
Город выпив, мертвецки спит,
стоя в стойле, вроде слона
циркового. В глазу окна
жар, разведенный на спирту,
полыхает, как Порт-Артур.

И дрейфует балконов флот.
Наш последний рубеж, оплот.
За оградкой его перил
кто задумчиво не курил,
как стареющий адмирал?
От закатов не обмирал?

Кто еще, в четырех стенах
видя ангела о крылах
или хуже того, с хвостом -
осеняет себя крестом? 
И не может найти меж книг
ее фото и браунинг.

Кто еще может жизнь прожить,
часовой слыша звон пружин,
коими шевелит диван?
Кто еще лучше нас, славян,
глядя вниз, на каре двора,
скажет с чувством: во,бля, жара...
	
	ххххххххххххх