Наверно сегодня шестое число...
наверно я в города долбаной кухне
уселся и кисло ругаюсь ослом...
но! - верно, что полкой второю опухнув
в стрелу отражения, тысячу верст
в качающей пытке и стуке вагона
я двадцать часов сожаление вез-
пропавшего лета ушедшие звоны.
И вот, просыпаясь в чужое лицо
я мну холодянкой застывшее горе
и чувствую селфи:- себя подлецом!
А горе стекает и полнится море:
Балтийское, там, за окошком, дождём
мое, безутешное, в шторм против мира
несет экзистенс по волнам кораблём
и молчью обижена старая лира.