В понедельник, 6го сентября 2004 года, Петька отправился в армию. На целых восемь месяцев. Провожать не разрешил, поцеловать на прощание - тоже. Самостоятельный. Первая увольнительная положена через полтора месяца. Договорились, что будет мне е-мейлы слать - уж интернет-то везде должен быть.
Брожу по квартире сумрачной сомнамбулой - рок из Петькиной комнаты не доносится, грязная посуда у его компьютера не скапливается, ботинки его (45го, между прочим. размера) прихожую не перегораживают, груды одежды нигде не валяются, плита маслом не заляпана. Тоска. Жизнь в доме остановилась. Работать не могу. Спать не могу. Есть не могу. Тупо гляжусь в телевизор.
Со среды ещё и дёргаюсь. Не случилось ли чего? Почему не пишет? Нашла в интернете адрес и телефон казармы, а так же имя начальника. Позвонить? А ну как рассердится? Станет на Петьке отыгрываться?! Не звоню. Страдаю. Работать не могу. Аспирант Ники предлагает свезти меня туда, чтобы поглядеть на Петьку через дыру в заборе или что уж там у них есть. Боюсь, что Петька взбесится. Лучше письма подожду.
Жду. Брожу сумрачной сомнамбулой по квартире. Натыкаюсь на брошенные в углу кухни джинсы. Мои. Поднимаю. Одна штанина задевает за стоящую рядом с плитой бутылку с маслом. Подсознание играет. Петьки нет - будем Петьку изображать. Ну и ладно, тогда не стану плиту отмывать. Пусть пока так постоит.
Жду. Брожу. Работать не могу.
Суббота уже - и ни одного письма. Напишу сама. Сажусь за компьютер, руки на клавиатуре. Слышу, ключ в двери поворачивается. Вылетаю в коридор. Пришёл!!
Балдею. Спрашиваю, как он этого добился. Оказывается, процедура очень простая: всем новобранцам выдаются бланки увольнительных, которые следует заполнить по определённым правилам. Кто правильно заполнит, отправляется домой. Правила:
-- Собственное имя записать - первая буква большая, остальные маленькие; дважды.
-- Фамилию записать - всю большими буквами, один раз.
-- Даты - в первой клеточке сегодняшнюю, во второй - завтрашнюю (увольнение до конца воскресенья). И ни в коем случае самому не подписываться. Всё.
С сиим неимоверно трудным занятием Киса, конечно же, справился, в результате чего примчался домой играть на компьютере, а вечером отправился с друзьями болтаться по городу. В воскресенье прочёл мне краткий курс австрийской солдатской жизни.
Спят по десять человек в казарме, официальный подъём в 6:00, встают сами в 5:45. поскольку иначе не успевают одеться и всё убрать. Завтрак? "Ну, как везде", - заявил Петька, не понимая, зачем я пристаю к нему с такими занудными вопросами. "Как везде" оказывается принятым в здешних гостиницах шведским столом - булочки, йогурты, нарезанные сыр и колбаса, чай, кофе, фрукты, и т.д. Потом уроки: 1. как честь отдавать, поворачиваться и т.п. 2. сборка-разборка автомата. 3. физкультура (в основном, бегают по кругу). 4. знаки отличия. Учителей четверо, из них две женщины.
Это армия или школа?!
Кормят при этом в три горла, как в хорошем австрийском ресторане. "Для того, чтобы мотивация была", - поясняет мой начитанный в психологии сынуля. Обед - всё, что хочешь, включая венский шницель и кордон-блё. Ужин рано, в 17:00. Магазин в казарме, где на вечер можно что-то купить. Дёшево. Вечером в кроватях читают. Взял с собой Сенеку.
В армию что ли записаться?...
В воскресенье ушёл назад.
2 неделя.
ХХХ звонит, с тоски помирает, поговорить хочет. Герберт гулять зовёт. Потом Райнер - оказывается, такая замечательная женщина как я должна не дома сидеть, а мир собой украшать. Отключаю телефон. Украшаю собою собственную квартиру. Брожу. Жду. Работать не могу.
Рош ха-Шана. Пройдусь, пожалуй. Нефритовые китайские палочки - даже не знала, что такие бывают. Мой любимый салат, будучи поедаем ими, стал вдесятеро вкуснее. Так и будем делать. Это мне к празднику подарок.
Не молится.
Не кается.
Не спится.
Не работается.
Когда же, наконец, суббота придёт?
Суббота. Уже в солдатской форме. Идёт ему. И с солдатской сумкой. В сумке пара гимнастёрок, запасные солдатские брюки, бельё. Всё стирать. "А что, в австрийской армии прачечной нет?" Нет. Есть фирма, которая забирает одежду, увозит её стирать и через два дня привозит назад. Но может и через четыре - как выйдет. Так что лучше дома всё постирать. Ясно. На ближайшие 30 с лишним недель мои выходные запланированы - в субботние вечера стираю Петькину форму, в воскресенье - глажу. Особенности австрийской службы в армии.
Первая стычка с унтерофицером. Бегали гуськом, при этом положено находиться на расстоянии шага от впереди бегущего. Тот, который бежит впереди, не в состоянии бежать в общем темпе, бежит медленнее, отстаёт, потом набирается сил - и рывком догоняет своего впереди бегущего. Потом опять резко отстаёт. Спринтер. Петька пару раз уткнулся носом в его рюкзак и решил, что ему хватит - увеличил дистанцию между собой и спринтером. Унтерофицер велел догонять. Петька ответил, что спринтер виноват. Унтер заорал: "Не дискутировать!" Петька в ответ: "А кто тут, собственно, дискутирует?"
Господи, спаси и помилуй! И после этого ты увольнительную получил? А увольнительные другой унтер даёт. Ага.
Уже завёл друзей. Один приятель - из семьи боснийцев. Пытаются на ломаном русском разговаривать. По крымским следам Петька начинает расспрашивать его, как будет по-боснийски "мат". Тот не понимает. Переходят на немецкий. Ответ: "Muttersprache" (означает: родной язык, дословно - материнский). Меня смех разбирает. Спрашиваю его, какое в точности русское слово он употребил. Материнский язык. От смеха валюсь на диван. Не материнский, а матерный. А какая разница?...
Другой приятель - интеллектуал. Много читал, красиво говорит. Правда, глаз дергается и немного прихрамывает. У Петьки проблемы - ему кажется, что ум и красота должны парой ходить. Мне в его возрасте тоже так казалось. Нахлебается ещё.
Вечером пошёл встречаться с друзьями, которые в других местах служат - опытом делятся. Первая армейская шутка: Бог создал человека. А эту обезьяну-унтера человек создал себе сам. Шутка насчёт Петьки: он, конечно же, переодетый русский шпион лет сорока от роду и с высшим образованием - больно умный.
Встретил бывшего одноклассника, учится на повара. Страдает от несчастной любви. Потерял способность радоваться жизни. Петька провёл с ним в баре ударный сеанс психотерапии, в результате которого бывший одноклассник обещался к следующей субботе найти себе цель в жизни. Петька страшно горд собой. Детка моя, а у тебя есть цель в жизни? Конечно, целых три, только я не хотел бы об этом говорить. Не хочешь - и не говори. Покойной ночи.
Воскресенье. Глажу. Из кухни - странный вонючий запах на всю квартиру. Влетаю на кухню. Духовка включена на 50 градусов, в духовке - Петькины солдатские ботинки, намазанные толстым слоем ваксы. Киса, неужели так за две армейские недели головку перетрудил?! Ничего не перетрудил. Нам так унтерофицер сказал - мол, от тепла кожа поры раскроет, вакса впитается, и ботинкам это хорошо. А после прогрева их почистить - и будут блестеть, как лаковые.
Ботинкам хорошо. А духовке? И как её потом от этого запаха отмывать, он вам случаем не сказал? Не сказал. Велю вынуть ботинки, проветриваю кухню, отмываю духовку и кухню от ваксы. Потом себя. Потом опять глажу. Рассказываю Петьке про Швейка. Купить к следующей субботе. Обещаю. Зашиваю порванную сумку для противогаза.
Вечер. Поехал в армию.
3 неделя.
Постепенно привыкаю к жизни без ребёнка в доме. Плюсы тоже есть - рок из Петькиной комнаты не доносится, грязная посуда у его компьютера не скапливается, ботинки его (45го, между прочим. размера) прихожую не перегораживают, груды одежды нигде не валяются, плита маслом не заляпана. Порядок кругом. Работать всё равно не могу. Брожу. Жду. Хорошо, что мы в августе в Крым вместе съездили - есть, что вспомнить.
Петька там по началу с записной книжкой ходил, все анекдоты и незнакомые слова записывал. С тем, чтобы у меня поутру всё в деталях выяснить. Помню, приходит утром в мою комнату, садится на краешек кровати и достаёт блокнот. "Мам, а что значит - ни в звезду, ни в красную армию?" Мама спросонья поправляет, что мол не в звезду, а в п-ду. "А что такое п-да?" - громко и отчётливо повторяет мой сын незнакомое слово. Подскакиваю в кровати чуть не до потолка и кричу сразу на весь Крымский полуостров, ТАКИХ СЛОВ ПРОИЗНОСИТЬ НЕЛЬЗЯ!! Но ты ведь его только что произнесла...
Вспоминаю. Брожу. Жду.
Йом Киппур. Если всё в порядке - должна подарок получить. Интересно, может моя страница у Мошкова глючить перестала?! Ведь с мая месяца зайти не могу - только как читатель. А чукча - он не читатель, он писатель. Захожу. Открывается. Ура!! Немедленно подвешиваю почти последнюю версию Даат-а, с кучей опечаток и несколькими пропусками.
И правильно, что немедленно. Через пару часов она опять закрылась, и подвесить поправленный к этому моменту текст так и не удаётся. Понимай как намёк - кое-что в порядке, а кое-что - нет. Так и понимаю.
Суббота. Принёс сувенир - плацпатрон. Он бы и боевой принёс, но за ними сильнее следят. Стреляет хорошо. Ещё бы, с детства с ним по разным тирам болтались, а в Крыму - вообще каждый день стреляли. Тир там вовсе не изменился с тех пор, как мне было десять. И старик тот же самый. Мафусаил. Так что у Кисы хорошая подготовка.
Эту неделю были в горах (не гора, а тьфу - 1500 метров). Поднялись вверх с рюкзаками. Всё, что не влезло в рюкзаки, завезли на грузовике. Горячие обеды завозят каждый день. Ужин готовили на костре. Жили в палатках. Вода была только холодная, представляешь?! Представляю ;-)
Разочарование в интеллектуале. А в чём дело? Да он никакой не интеллектуал! Сама вижу, что мой начинающий психолог расстроен в основном собственной ошибкой - считает себя большим знатоком человеческих душ. Смех и грех. Пример привести можешь? Какой пример? В доказательство того, что тот не интеллектуал. Да это и так видно! Хорошо, тогда дай определение интеллектуала. Задумывается. Интеллектуал - это человек, который знает, что есть вещи, которых он не знает. А этот, этот - он думает, что всё знает. И ещё - вечером я спросил его, какую литературу он читает, а он ответил - "News" (политический еженедельник) и "Фирму" Гришема. Я ему - это не литература. А он мне - литература! И ещё пытался учить меня, как нужно лук резать!!
Киса моя, я тебя люблю. Тот, с кем ты встретился, по моему определению называется "махровый интеллектуал": знает так много, что уже превратился в свою противоположность, и позабыл, что есть вещи, которых он не знает. При этом граница между "махровым" интеллектуалом и обычным является переменной, зависящей от очень многих факторов. Так, твой австрийский "махровый" в России и до обычного-то никогда бы не дослужился. Не переживай. Лучше Швейка почитай.
Начал Швейка. Нравится. Вечером пошёл встречаться с будущим поваром. Интересно, нашёл тот уже цель жизни или ещё нет?
Е-мейл от Перла (шеф) - новая русская аспирантка написала, что прибывает в Вену в воскресенье и что хорошо было бы её встретить. Чем прибывает и куда в точности - не написала. Детский сад. Перл просит помочь, справедливо полагая, что две русские дамы как-нибудь уж да встретятся. Утром сообщаю сонному ещё Петьке про то, что форма его выстирана, но гладить придётся самому, и отправляюсь в мир на поиски аспирантки.
Русские женщины нигде не пропадут. Расписание самолётов, расписание поездов, несколько е-мейлов и пара телефонных разговоров на плохом английском с каким-то полуголландцем, полуавстрийцем - и проблема решена. Договариваемся о встрече - у знаменитых Линцских мраморных львов на привокзальной площади. Другого места для встречи на вокзале нет - последние лет пять или десять он представляется собой непрерывную стройку, результатом коей должно ЯВиться поЯВление новоЯВленного
а) Линцского Тадж-Махала на современный лад на месте старого вокзального здания, и
б) метро, уж совсем непонятно кому нужного в городе, в котором куда угодно можно добраться на трамвае.
Львов последние пару лет тоже не было - их увозили чистить, но теперь они вернулись назад, если можно верить программе новостей.
Верить нельзя. По крайней мере, не на сто процентов. Вернуться-то они вернулись, но стоят перед новым недостроенным ещё зданием, окружённым высоченной проволочной сеткой и находящимся под присмотром вооружённой охраны. Полюбоваться львами можно, подобраться - никак. Mission impossible. Или есть ещё женщины в русских селениях?
Есть. Встретились. Устроила её в общежитие. Приехали ко мне за предметами первой необходимости - ложки, плошки, всякая хозяйственная ерунда. Петька ещё дома. Сердитый. Форма в сумке - очевидно, сам гладить не стал. Едет назад в цивильном, в казарме переоденется. Ушёл.
Так и не узнала, как там у будущего повара со смыслом жизни.
Зато узнала насчёт метро. Никакое это не метро. Это тот же самый старый знакомец трамвай, который тут с прошлого века ходит. Только привокзальную трамвайную остановку сделали подземной, в результате чего трамвай автоматически переименовался в метро. Кассы, впрочем, не работают, так что проехались "зайцами". Ничего не изменилось.
Перед сном заглядываю в Петькину комнату. На кровати записка - что купить к его следующему возвращению: Bertrand Russell "Philosophie des Abendlandes" ; George Orwell "1984" ; широкую клейкую ленту; круглые резинки для брюк. Bitte so viel wie mЖglich davon besorgen!
Круглые резинки знаменуют стремление австрийского солдата пошиковать. Шик в данном случае заключается в том, что солдатские брюки должны быть заправлены в солдатские же ботинки с некоторым напуском. Добиться этого в принципе можно было бы и просто заправив их соответствующим образом в положенные новобранцу длинные зелёные носки, но тогда верхняя часть носка тоже оказалась бы на виду и тем самым нарушила бы небесную красоту картины. Ergo, резинки.
Всякий разумный человек понимает, чем я буду заниматься завтра после работы. Правильно, круглые резинки искать.