На сегодня - тоска и чай.
Хороший, крепкозаваренный,
Две ложки на чашку, настаивать
Семь минут... Хватит.
Да когда же меня убьют?
Вряд ли это выйдет нечаянно,
Невзначай, случайно,
Нет, это будет что-то забавное,
С поножовщиной, возможно,
Даже отчаянное. 
Кто может знать, кроме самоубийцы,
Как он умрет? Да и то сто тысяч случайностей.
А я просто знаю - 
Меня убьют. Может быть, за обещания.
Но вряд ли от духовного обнищания.
И как вересковый мед,
Я кану в Лету.
Не вернуть. Не написать пару строк,
Не позвонить.
Я ношу смерть под ребрами несколько лет,
Но не она ударит в глаз, а не в бровь.
А что стоило в этом ублюдочном мире?
Спросите и я отвечу: "Любовь. 
Слово, к которому 
Нет прилагательных. 
Если есть,
Это уже не она, это лишь суррогат, 
Что чаще всего осушают до самого дна,
А это еще один признак, что это была не любовь - 
У той никакого дна не бывает,
Она просто и зло его выбивает, чтобы пролиться
До капли между двумя.
Тоска, сигареты и чай.
Да убьют, наконец, меня?!