d. R. t. S. L. 

Что это было? Короткая вспышка счастливого сна?
Но мой дом сохранил твою невесомую, четкую тень - 
Шелест одежды, звук голоса - крошки того, что "она",
Как же не хочется мне от себя отпускать этот день...

Это из снов. Их тех, что ты смотришь, еле дыша,
Из грез, о которых не стоит болтать, чтоб не сглазить.
Миг между вдохом и выдохом, в котором ютится душа,
Алмаз на ладони, а все, что до этого - попросту стразы.

Но так не бывает. К сожалению, так никогда не бывает,
Чтоб сон хоть на миг задержался на сомкнутых веках,
Легче задержится муть иль кошмар, что тебя угнетает,
Чем то, что как яркое чудо дано в жизни раз человеку, - 

Сказочным праздником, ради которого стоило драться.
Остаться в живых, продержавшись для этого дня, 
Тем, что зубами держал, чтоб в мелочь не разменяться,
Тем, что еще может и смеет сказать о себе: "Это я".

Остатком и встретил я день, притвориться затеявший сном.
Но я узнаю тебя, маска - ты день, когда воплотилась мечта.
Та, что годами я молча держал под железным замком,
Та, для которой убийственна грязь и худеющих лет суета.

Ее движенье навстречу тебе - и все, ничего на потом,
Нежная дрожь под рукой и лишь миг на последнем краю. 
Мир много слышал того, что шепчут сохнущим ртом, 
Но есть ли сильнее чем тихое: "Господи, что же я делаю?"

Что это было? Короткая вспышка счастливого сна?
Но мой дом сохранил твою невесомую, четкую тень - 
Шелест одежды, звук голоса - крошки того, что "она",
Как же не хочется мне от себя отпускать этот день...

07.07.08