На душе метка,
Будто пробитая 
Выстрелом:
"Был и выжил, остался".
Где и кем был, 
Как выжил, зачем,
Что получил и почему 
Остался?
Видишь, как просто породить вал вопросов? 
Тьма вопросов там, где ответа
Быть просто не может - 
Как нет  описания ничему, ни минуте
Из прожитого, да, именно там -
Где выжил.
Где выжат. 
Кажется, что до дна. 
Да и ладно, одна беда - еще не беда,
Две - еще совпадение, но не цикл,
Не цикличность.
А вот и три. Что остается в сухом остатке от личности,
При повторении бед многократном в своей чугунной цикличности? 
Полистай свою душу, это больно, это как мясо свое резать
На тонкие ломти, 
Зато поймешь, где ты и наберешься опыта, который, поверь,
Тебе пригодится, когда в компании людоедов решишься напиться...
Листай, листай, я не подсматриваю, я лишь слышу, 
Как шлепаются резаные ломтики мяса друг на друга.
А теперь начинай смотреть. Не туда. Немного повыше - 
В правый верхний угол страницы,
Ищи, нет ли там метки, как у меня, 
Будто пробитой 
Выстрелом:
"Был и выжил, остался".
Нет? До конца досмотрел.
А еще, но смотри лучше,
Нет?
Черт, ты даже не понимаешь,
Какой ты везучий.