Не ведая, не зная, не творя,
Идут они, копытами взрывая,
То белые покровы января,
То изумрудные одеяльца мая.

По блещущим оранжевым огнём
Июньским склонам жарким и умытым
Они бегут, а мы о них поём,
Они летят прекрасны и открыты.

И лёгок шаг. Под сотнями копыт	
Наша земля едва ли колыхнётся.
Мы строим города и строим быт,
Но вдруг душа сюда ещё вернётся?

В просторы гор, лежащие в глуши,
Как  в утреннее мятое одеяло,
Мы упадёт в лога, леса, межи,
Чтобы по миру больше не швыряло.

Чтоб в неге золотистой потонуть,
И под копытами не чуя тверди,
Бежать, осознавая новый путь,
Не обозначенный на картах - значит, верный.