Она сидела и молчала
В прозрачном отблеске свечей.
Её душа беспечна стала
И холод рук её - ничей...

Она - ничья, как это больно...
Ничья в игре, ничья - в любви...
Вот только сердцу не спокойно,
Вот только сердце всё в крови...

И чьё-то фото бьётся в рамке,
Как птица, трепетно в руке...
Жизнь редко дарит нам подарки
И то, не так, и то, не те...

Жизнь бьёт ключом из фотографий:
Огонь и страсть, любовь кругом.
И, словно кипу монографий,
Листаем мы судьбы альбом...

Ещё одна - и то же  рамке,
Но только стынет в жилах кровь...
Жизнь редко дарит нам подарки...
Как и взаимную любовь...