* * * * *
- Виновата. 
- Виновата? 
- Виновата только в том, 
Что когда-то повстречалась, 
Словно дивный, чудный сон. 

- Я не знаю. 
- Ты не знаешь? 
- Я не знаю что сказать. 
Мне с тобою так приятно, 
Что боюсь тебя терять. 

- Не напрасно. 
- Не напрасно? 
- Не напрасно, повторюсь: 
Мне с тобою так приятно, 
Что терять тебя боюсь. 

- Наважденье. 
- Наважденье? 
- Наваждение любви, 
Что приносит нам страданье, 
Рвя сердца нам до крови. 

- Это больно. 
- Это больно. 
- Это больно сознавать. 
Мы с тобой не совместимы, 
Чтобы дальше продолжать. 

- Это страшно. 
- Это страшно... 
- Этот страх я не хочу. 
Ты со мною? 
- Я с тобою. 
- Ну, тогда и я молчу.


* * * * *
- Ты веришь в счастье?

- Хотелось бы, конечно.
Как в то, что и любовь бывает вечной.

- Ага. 
Врагам воздастся по заслугам...
Свершится всё когда-то. Чудом...

- А в этом разве есть сомнения?

- Да нет. Кончается терпение.
И не хватает больше веры.
Нас окружают лицемеры.
А звери всё таки умней.
Им далеко до алчности людей.

- Ну да. *задумчиво* Не спорю.
*Печаль и отрешение скользят во взоре*
Но есть ещё натуры романтичней.

- Ах, да. Им сказки подавай. И поприличней.

- К чему ты клонишь? Не понимаю что-то...

- Мне надоели все. Живут в болоте.
И дышат смрадным чадом испарений.
Да забывают про уроки поколений.
И из Земли всё соки пьют. Из чёрной жижи.
Чтоб, дескать, всем создать уют.
Как ненавижу...


Я ненавижу реки крови.
Потоки лжи за идеалы.

- А что ты предлагаешь кроме...
Того, что все вокруг не правы?
Стереть весь мир и уничтожить?
Пытались. Многие. Неоднократно.
Но, кажется, что по иному жизнь не может,
Чтоб не вернуть назад, обратно.



- Круговорот по жизненной спирали...
Так что, нам про свободу врали?
И мы - рабы своих привычек?
И к кандалам не подобрать отмычек?

- Так всё-таки сомнения...

- Да нет. Лишь поиски спасения.




* * * * *
А, может, не надо?
- Не надо? Что?
- Любовь превращать с тобою - в ничто.
- Ну, знаешь... Неужто не ясно?
- А вот и не ясно.
- Всё будет напрасно.
- А я не могу. Иначе.
- Что это? Слёзы? Плачешь?
- Да... Нет... А ты жесток.
- Это не я. А время - песок.
Что утекает сквозь пальцы.
И в наших словах - отзвуки фальши.
- А, может, возможно?
- Всё это сложно...
- Но есть ведь надежда?
Я верю в любовь...
- Ты всё начинаешь вновь?


* * * * *
- Не будем о грустном?
- О чём же тогда?
- О чём-нибудь вкусном...
- Ну, ты как всегда -
О яблоках райского сада?
О том, что кому-то услада?
О хлебе насущном?
- Не будем о скучном...
- О чём же, прости?
- О счастье в пути...
- Да, вечная тема.
Но, на развилках,
Ты видишь, проблема.
Все тропы в силках
Из будней. Суетность плена.
- Ты снова о том же...
- Я - как всегда.
- Но всё же...
- А, была, не была!
Смотри - на улице слякоть, 
И капли, срываясь с веток,
На землю стремятся капать,
На ней оставляя слепок.
Пусть солнца не видно
И серое небо низко,
Кому-то будет завидно,
Что счастье - близко.
Невесомые вздохи ветра
Тихо шепчут на улице...
Старая шляпа из фетра
Тень создаёт на лице.
Вы спросите - откуда?
Не шляпа, а тени.
Отвечу - от верблюда,
Которого съели.