Д о р о г а к л е т у (2002)
********************************
***
То, что я умер - давно и ладно.
То, что ты... темней, тяжелей.
Но все забавно, что не досадно.
Каждый любит повеселей.
То, что не <мы>, что не <я> - химера.
Странник - клоун или злодей.
Только моя - До Христова вера,
До Гаутамова, До Людей.
Дело не в фишках и не в полете.
Я выбираюсь - ползком - на огонь
в этой пустыне, в этом болоте,
в этой жизни... может, к другой.
***
Я не помню никакой другой жизни
помимо этой,
и поэтому память об этой
меня навряд ли где-нибудь ждет.
И поэтому я, как все,
просто загадываю и подбрасываю монету,
и как многие, не смотрю,
на что она упадет.
Но жизнь и ее прожитие -
все-таки разные вещи.
И физики с их пониманием опытов
более, чем пра'вы,
более, чем правы'.
Как только я сосредотачиваюсь,
чтобы видеть резче,
я тут же противоречу
какому-нибудь уставу,
какой-нибудь се ля ви.
Но жизнь и ее содержание -
держи - обоюдно вложены.
Или же - параллельны.
Или же - Инь и Ян.
Все мы ужасно встревожены,
что все - не так, как положено.
Но то, что всего дороже нам -
ба-альшой ба-ара-бан.
Бам!
После Пигмалиона
----------------
Ты умерла. А я еще бессмертен.
Кто жив - живет,
как будто так - всегда.
Размерен стук часов
и горизонт безмерен.
И льет с небес прозрачная вода.
А ты ушла
туда, где дремлют звери,
где всходят зерна, гаснут города.
Дряхлеющая плоть - жива - бессмертна.
А вечный камень -
мертв и навсегда.
А ты была,
и трогала руками
цветы, детей, бумаги на столе.
Лечила боль.
Себя в других искала.
И любовалась странным на земле.
А ты ушла туда...
туда, куда мне
уже не страшно шаг увидеть свой.
Душа - металл.
Любовь - бездушный камень.
А жизнь бессмертна, только и всего...
***
Слово и слава - звучит почти одинако.
Слева - тоже похожая часть строки.
Но знаменьем, знаменами или знаками
нам размахивать не с руки.
***
Я гляжу в себя, как в стекло.
Я в стекло это с ходу бьюсь.
В горле сладко. В груди тепло.
Это значит - опять - боюсь.
Размечаю день, сторожу года -
так как нужно - другим, не мне.
Если кто-то строит меня всегда,
то меня в этой жизни - нет.
***
Я скажу, как ведаю - видит бог, -
ну а бог, он все же
все видит, -
есть две главные вещи - это вдох
и выдох.
Не проси побед,
просто сделай вдох,
а потом - подлиннее - выдох.
Если что не так, то поправит бог.
Видит бог,
он все же все видит.
***
Ты просыпаешься. Ты просыпаешься.
На тебя наваливается камень дня. Ты смотришь на утро солнца.
Ты вспоминаешь, Ты ничего не ждешь,
кому и что ты должен, и даже само слово cудьба
кто должен тебе. ничего для тебя не значит.
Ты думаешь, Все впереди, что-то впереди,
как продержаться еще день. ты - впереди.
Зачем? Ты не знаешь. Что? Ты не думаешь.
Но чувствуешь, что - надо... Где? Ты живешь.
Ты просыпаешься.
***
Как просвечивает сквозь толстый бумажный лист
слишком сильный от лампы свет,
так мерцающие сны земли,
так чадящие дней угли
проговариваются о том,
что есть.
***
В'ороны говорят кар-р-р,
вор'оны говорят к-р-р-а.
Он ее посетил.
Кто их всех просветил?
Борьба двух сил -
это игра двух сил.
Случайность - это тоже игра.
***
Жизнь прожита нелепо, некрасиво.
Чужих восторгов затихает гул.
А что вокруг? зеленое на синем.
А что внутри? костер на берегу.
Жизнь прожита бездумно, безнадежно.
За призраками призрачный забег.
...во тьме огонь высокий, осторожный.
И шелест листьев в тишине небес.
Две суеты и ты их место встречи.
Две бесконечности, как тень и свет скользят.
Жизнь прожита обычно, безупречно.
А то, что есть, переиграть нельзя.
***
У дерева есть верхушка,
через которую оно растет вверх.
У дерева есть ветки,
через которые оно растет в стороны.
У дерева есть листья,
которые дышат, дают всему жизнь
и падают на землю.
Все вы - листья, дети мои, -
может сказать человек - ветка.
Ничего не говорит человек - вершина.
Я, я, я - шелестят люди - листьЯ.
***
Лето мое!.. Синева небес.
Солнце с порога.
Все остальное - это к тебе
просто дорога.
Все остальное - держись и верь.
Хочешь - ищи ответы.
Дерево произрастает
вверх
летом.
***
Все, что важно - всегда несложно.
И когда-нибудь
я пойму:
я никому
ничего не должен,
я должен
всем и всему.
***
Люди говорят словами.
Поэты спрашивают смыслами слов.
Пророки живут смыслами смыслов.
Я понял, еще раз, о стихах.
До меня, наконец, дошло -
они снаружи,
а человек - внутри.
Что толку трезвонить в звонок закрытой двери?
Лучше пойти домой, открыть дверь и ждать гостей.
Может быть, они будут сегодня вечером.
Они будут сегодня вечером.
Amen
еще Считалка
------------
Я мало сделал, мало и сказал.
Пожалуй, больше написал, чем нужно.
Друг друга не поймут, - чья жизнь - вокзал,
и чья - уверенная подготовка к ужину.
А я - ни там, ни тем, живу - всегда - сейчас.
Вы мне и всем другим таким же расскажите,
что это - третьи те, чья жизнь - рассказ
о жизни.
Молитва
-------
Молитва будет. Но потом.
Сначала - выбрать пастыря и церковь.
А горизонт - тосклив и пуст, как дом,
когда с работы ты приходишь первым.
Молитва будет. После. А пока
мы сядем в круг, впервые и несмело.
Кто? - те, кто собрались на тишину звонка, -
взлет мысли, страх души, усталость тела.
Мы сядем, помолчим, вот-вот, сейчас...
Но - ничего. Ведь с нами нет кого-то.
Кого? Есть в каждом - Бога маленькая часть.
А Бог - есть весь, всегда, бесповоротно...
И мы посмотрим в россыпь первых звезд.
Они - не хуже средних или поздних.
Мир - прост. Мир бесконечно прост -
картиной звездной.
И дорогой звездной.
***
Если бежать плавно,
бег переходит в крылья.
Слабый хочет быть равным.
Сильный хочет быть сильным.
Темный хочет быть первым.
Светлый хочет быть светлым.
Если идти верно,
путь переходит в лето.
***
Почти ничего не важно в жизни -
кроме капелек совершенства
на окнах наших глаз.
***
...молчание,
как спасение для
тебя - и - всех.
Мы считаем:
деревья тянутся вверх.
А это их -
выталкивает земля.
***
Все не зря.
Все не зря, что случается.
Все не зря,
что проходит зря.
Каждый раз мы встречаемся
под деревьями сентября.
Эта музыка,
что молчит, -
старый спор с воскресением.
Я спасусь от мечты, от обид.
От любви нет спасения.
Бога нет.
То есть, мне в этот раз
не досталось.
Значит, было за что, -
люди правильно говорят.
...я припомню,
как все называлось
под деревьями
вечными
сентября.
***
Люди пробуют цветы
на цвет, на нюх.
А по мне -
живой, растущий стебель!
Битый дух,
конечно, стоит двух,
Но не здесь,
не на земле, - на небе.
Люди пробуют стихи
на цвет, на звук.
А по мне -
на свет и на летальность!
Все идут дорогой к мастерству.
Но не здесь -
паденье в гениальность.
***
Бог подаст...
И тому, кто устал.
И тому, кто стучится и ищет.
Вот опять
двадцать строк мне подал.
...я стою на пороге, как нищий...
***
Я опять принесу сентябрю,
что в апреле
не спели.
Вы учите
и пробуйте в деле -
ваши правила - я сотворю.
***
Поэты - прежде - жители Земли, -
теперь - слова, метафоры и смыслы.
Они во мне, как летний дождь зависли, -
я их нашел - они ко мне пришли.
***
Звук, повторяемый троекратно -
в мыслях,
словах,
и эхо - вдали.
Мы, пришедшие безвозвратно -
туда,
откуда пришли.
Мир, повторяемый только трижды,
как три стороны
креста.
Брат мой, поэт, белокнижник.
Я знаю, ты слышишиь
там.
Так совмещается крестик цели
с пулей в стволе.
И прорисовывается безделье,
как ствол в земле.
И отраженное эхо - память -
камень
в кольце.
Мы, живущие, будто за нами -
никого, будто мы - цель...
Что от лукавого - тоже свыше...
Но каждый - решает - сам.
Я ведь пишу так, как ты слышишь.
Расскажешь - как - написал...
***
Тоскуем - продаемся - медным
монетам молимся - прибавь
А каждый стих -
Вином последним -
Последней жажде на губах -
Singer (25.07)
--------------
А я поставлю стакана - два
и налью сухое вино.
И помолчу сперва,
пока буду смотреть в окно -
туда, на свой первый свет,
туда, на равненье книг,
туда - уже в прошлый век,
туда - уже в вечный миг.
А потом - вся жизнь - календарь, -
я глотну и водки налью.
За того, кого дал январь,
за того, кого взял июль.
За того, кто прошел в толпе,
как никто не сумеет впредь.
За того, кто умеет петь,
как никто не умеет петь.
Я глотну. - Что мне - умереть?
Я налью. Что мне - пережить?
Все равно. Но мы будем петь.
Все равно. Но мы будем
- Быть.
А потом я допью вино
то, что ты, брат, допить не смог.
За великое - Все Равно,
что для нас исполняет Бог.
***
Твой вертикальный взгляд
мгновеннен, как у кошки.
Я вычислен, взвешен, разъят,
собран опять.
Но ты опять ошибаешься, крошка.
***
Бог - это наш светофор,
Бог - это наш камертон.
Бог - там, где случайность.
Ты волен поступать.
Но как поступить правильно?
Истины три - Тело, Бог и Любовь.
Ни в наши мысли, ни в наши чувства
Он не вмешивается.
Он подбрасывает нам проблемы.
Он ставит нам задачи.
Он наблюдает за нами.
Он болеет за нас.
Но ты волен поступать.
Бог - это просто Творец,
просто - Учитель,
просто - Отец.
Но ты живешь, решаешь и умираешь сам.
Но ты сам выбираешь, есть у тебя ли Бог.
Ты сам выбираешь, есть ли бог.
Если...
Есть тысячи схем жизни,
по которым живут миллионы людей.
И все эти схемы ложны.
Жизнь - вне схем. - Банальность.
Жизнь банальна.
Жизнь парадоксальна.
Я не знаю ничего.
Я хочу знать все.
Когда-нибудь.
К лету - далекий путь...
***
Еще на улицах - щурясь и не одеты,
еще в двенадцать - ярчайший накал.
Но уже закончилось это лето,
остались страницы его дневника...
Лето мгновенно, как и его ожидание,
бесконечно - гадание, путь примет.
Как кто-то знавший, скажу <до свидания>,
как я, бесцельный, повторю <привет>.
Что нам несет отрицание отрицания? -
только терпение.
Но все изменяется от перемены мест.
Добавим дневник на пыльную полку с собранием
своих сочинений.
Их уничтожит ремонт, пожар, переезд.
***
Внешнее - переменно,
незыблемо - что внутри.
Мы нараспев
повторяем
слова чужие.
Ликам бумажным,
сержантам живым
служили,
столько приколов
и жалобных фраз
сложили.
А все вмещается в грозном:
иди, смотри...
***
Я никого не призову к ответу,
не пожелаю, не припомню зла.
У каждого - своя дорога к лету,
ждала, звала, пусть не всегда вела -
к единственному празднику и свету.
Не каждый успевает, торпясь
свои дела закончить понемногу -
на ту, одностороннюю дорогу,
шагнуть, но каждый ощущает связь
с ней, как необъяснимую тревогу.
А я себе твержу - довольно слов,
пусть юноши шуршат карандашами.
Почти одно и то же за плечами -
у всех по жизни. Только школа снов
неспешно проявляется весной,
а там уже июнь - не за горами.
А мне смешно, что истина - не где-то
там, а везде. Что это вечный миф -
что есть - потом... Вчера был вечер тих,
но ветер свеж с утра... Волной морской задета
Д о р о г а к л е т у
********************************