Аннотация: Бесконечно старые родители смотрят на своих Вечно юных детей...
Вы видели это когда-нибудь ? Если да, то вы, безусловно, меня понимаете. А если нет... Что ж, я постараюсь передать...
Паланга. Такая, какой она бывает только в холодные преднояборьские дни, когда золотые листья еще не облетели, но утренняя изморозь неизменно напоминает о приближении зимы. Знаете, когда она, как набегавшийся, взъерошенный щенок, стоит и дышит на вас, но вместо теплых влажных испарений с ее языка поднимаются ледяные пары; или как Мора из финских сказок о Мумий Тролле, чье присутствие охватывает неподготовленную природу мертвенным холодом.
Вы идете сквозь янтарный лес, затем спускаетесь по шаткой старой лестнице и выходите на пляж. Мокрый песок с еле слышным шепотом отбирает ваши следы, крадет отпечатки ног, тщетно пытаясь забить свою бедную голову какой-либо информацией, пока коварная волна очередным "промыванием мозгов" не уничтожила всю память. Но вам нет дела до маленького воришки, потому, что перед вашими глазами возникло оно: Море. Вы так долго ждали этой встречи. Но не представляли, что все будет именно так. Смотрите, не отрывая взгляд в восхищении, а затем смущенно его опускаете. Это как давно запланированная встреча с интернет-собеседником, которому вы давно симпатизируете, чья фотография вот уже полгода стоит на вашем рабочем столе, но увиденное в оффлайне сражает еще больше. Так и здесь.
Снова поднимаются глаза. Смущение пропадает, как пропадает оно на первом свидании, когда занимательная тема для разговора уже найдена (не важно какая: ваши двоюродные братья, политическое состояние страны или любимая музыкальная группа) и вы оживленно обсуждаете ее за чашкой кофе, или прогуливаясь по дорожке в парке... Смущения нет. Есть лишь восторг, сменяющийся созерцанием. Темное, волнующиеся море, как небо. Такое же темное и волнующиеся. Краски сгустились, облака завились в неправильной формы спирали и амебы. А в зеркальной плоскости лежит темное море, чьи волны тоже сплетаются в амебы и медузы. Их разделяет лишь линия горизонта. Но она так условна... Где, например, линия между потолком и полом? Не говорите, что где-то у основания стен! Ни за что не поверю! Или стена и есть линия! Да, и она перетекает в квадраты и параллелограммы, а если очень постараться, то и в круги! Увы, ч никогда не дружила с классической геометрией... Мое воображение вне пространства...
А между море и небом проходила прямая. И именно она спасала. Не давала раствориться в море. Или небе. Уже не было разницы. Но эта линия, нить, леска с крючком, она арканила тебя. Заарканив, смешивала с черными волнующимися амебами и звала к себе.
Ты идешь прямо... Прямо в море... Шел бы в небо - различий не было бы... Но внизу, где ты идешь все же море... Очнешься ты только тогда, когда услышишь шум накатывающейся волны. Отпрыгиваешь назад, но обувь уже намокла. Вот озорница! Вздумала поиграть. И невзирая на всю эту осеннюю задумчивость и меланхолию, которая живет в природе, в небе, в море, которая гнездиться в тебе самом, которая составляет саму суть осени, ты отвечаешь на игру. Тебе почему-то становится очень весело. Вы начинаете развлекаться нехитрой забавой: во время отлива ты бежишь к морю, а затем, подпустив надвигающуюся волну как можно ближе, убегаешь сам. Она обдает тебя фонтаном соленых колючих брызг, дуновением свежего ветра, ажурностью белой пены. Тебе весело. Ей тоже весело. Бегаете вдоль береговой линии, ощущая абсолютную свободу. Вам хорошо вместе. Вы веселитесь, как могут веселиться только дети в часы всеобщего траура. А вы и есть дети: тебе недавно исполнилось двенадцать, волна же каждый раз новорожденная. А увядающий мир траурно и задумчиво-печально смотрит на вас, и не важно, темное ли это небо, холодное ли море, или золотистый лес и блики студеного солнца в кусках янтаря на песке. Смотрят, как бесконечно старые родители на своих вечно юных детей...
Тебе все равно, что туристическая группа уже подошла, и скоро вы уйдете. Совсем мокрые ноги. Ты стоишь и смотришь в море....Или в небо. Уже нет разницы... Ты чувствуешь общую атмосферу задумчивой осенней дымки, внимаешь ей. Скоро ты поймешь, что тоже ее часть. Ты еще не знаешь, что по дороге в Минск это видение долго не будет тебя оставлять, что оно станет частым гостем во снах, и ты сохранишь его в своем сердце на всю жизнь, а безумно полюбив северные моря, обретя из душу, ты никогда не поймешь всю прелесть южных.
***
Бесконечно старые родители смотрят на своих Вечно юных детей...