Я не люблю Чехова. Я не люблю Аверченко. Я не люблю..... Проще сказать кого я люблю из русских писателей того времени. Сашу Черного. Единственный, пусть не писатель, а поэт, что иронизировал над собой, а не над окружающими. Марк Твен, Джером Джером, Анатолий Франс, ведь современники наших российских писателей, а как они над собой смеяться умели. Вся наша классика после Пушкина и Гоголя стала такой серьезной и величавой, что кроме Салтыкова-Щедрина и Лескова, которые, в общем-то, на отшибе, и вменяемых людей не было. Сплошные памятники самим себе. Вот уж воистину: поэт в России больше чем поэт. Каждый, кто хоть малость научился водить пером по бумаге, тут же чувствовал себя "властителем дум", и пророком. Ну, нельзя же так господа! С чего вы взяли, что вокруг вас одни несмышленыши? Дал вам бог бойкое перо, так смешите, развлекайте публику. Плакать ее заставьте. В мир нереализованных фантазий уведите. Но не притворяйтесь мудрецами. Нет среди нас мудрецов. Мудрецы не пишут. Мудрецы за день до смерти появляются. Те, кто умнее и перед смертью промолчат, кто попроще, что-нибудь брякнут.
Кто-то считает себя летописцами, или бытописцами. Чехов, например. Помните его рассказ о скупом чиновнике, пригласившем к себе начальника, и выставившим на стол икру? Как талантливо показал Антон Павлович все его переживания, пока начальник жрал икру. Это бытописательство? Это вранье. После пары рюмок русский человек, рубашку с себя снимет, а не копейки считать будет. Кого он описывал? Француза? Немца?
Есть такая поговорка - ради красного словца, продаст и матерь и отца. Это про нас - сатириков и юмористов. Про серьезных писателей вообще молчу. Там просто клиника.
Так что, уважаемые читатели - смейтесь с нами, плачьте, если есть настроение, но никогда нам не верьте. Все мы вруны. Ну и ваш покорный слуга в том числе.