Зима на землю покрывалом сброшена.
 Стоят деревья, кутаясь в снегу.
 Оставив за сугробом мёрзнуть прошлое,
 за будущим вперёд не побегу.

 Потерянно прошепчет сердце: "Пусто...".
 Седой волчицей огрызнётся тьма.
 Январь мой - ослепительный и грустный,
 не строй мне ледяные терема.

 Когда из книги вырваны страницы
 и не найти связующую нить,
 быть впору валаамовой ослицей,
 которая смогла заговорить.

 С молчанием о крайности условясь,
 терпенье бьёт о каменный предел.
 Осталась - ничего не значащая совесть,
 шагнувшая под гибельность идей.

 Расклад страстей пророческого сна
 грозится в изначалии пролога...
 Всё высказав, я так теперь сильна,
 что ни о чём просить не стану Бога!