Послушай, друг! Я написать хотела про тебя,
Как жизни мы простой урок не выучили зря.
Как правды чувствуя тиски, мы не искали слов,
Как опустила руки я, как ты решить не мог,
Как заболела я тоской, как ты потупил взгляд,
Как я предвидела исход, как ты пришел назад,
Как у кладбищенской плиты нам не хватило слез,
Как я шепнула - пустяки, не верь, я не всерьез,
Как обернулся ты назад, в тот день, где я ждала,
Как положил ты на погост итог добра и зла,
Как трудно было нам идти по скользкой кромке льда,
Как я споткнулась на пути, как ты не спас меня,
Как закручинились тоской листки календря,
Как замело мои следы, как виновата я...


"MACKA"

Здравствуйте, люди! Меня зовут НК.
Это мое настоящее имя.А ниже вы найдете все о моей жизни.

Всех тех людей, о которых написано ниже -
всех их я уже потеряла.
Они играли разные роли в моей судьбе, они все разные,
но их объединило одно - все они похоронены
на кладбищах моей души и моей памяти. Когда-нибудь я увижу
их всех - там, откуда все начинается, где жизнь не ставит барьеров,
где все мы любимы и любим.
Потому что там - истина, там Бог, а тут...
Тут вам врут, или вы врете. А я, НК, я постараюсь не врать.
Не врать вам, себе и им, тем, о которых я пишу.
Если вы обнаружите себя среди них, знайте - я прошу у вас прощения.
Так простите же и вы меня.

Вам не понять души моей порывы, Я их сама не в силах распознать. И, может, не всегда они красивы, Но Вам уж это не дано узнать.

Это было написано на уроке физики. НК хотела,
чобы сухую, как трость, физичку намагнитило, прижало бы к стулу, и чтоб она
никогда не смогла встать и пойти по рядам, заглядывая на парты и
проверять - работает ли некое реле, которое надо было
смастерить за 40 минут. Строки сами легли на бумагу вначале
урока, пока НК злилась и пыталась подсмотреть у соседа
впереди, как сделать из куска железа и двух магнитов
нечто невообразимое, вскоре поняла, что ей это не дано, успокоилась,
отложила тетрадь и тихонько задремала. Проснулась НК от смеха.
Физичка зачитывала порывы ее души всему классу.
НК знала, что классу не распознать то, что порой заставляло ее
творить странные вещи. В дневнике была выведена
единица, в скобочках было написано: (Один балл.) Но НК не
собиралась превращать единицу в симпатичную четверку.
Остальных баллов было много,
единица навсегда осталась единственной.

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ

ЛАЗУРНЫЕ ЛАГУНЫ
или"Почему это с тобой каждый день что-то случается?"

Штиль все откладывается, лазурные лагуны все также манят
неведомым покоем. А в радиусе обозримых километров
полыхают зарницы - быть может, это только отголоски прошлого?
Бушующий водоворот тянет за собой,увлекает,
не давая остановиться, оглядеться по сторонам,
лишь иногда выбрасывает на берег,чтобы потом закружить,
сковать ледяными объятьями расслабленное,
нагретое солнцем тело,устремляясь дальше по
рекам, морям, океанам судеб и жизней.
Истории жизни моих друзей складываются в мозаику,
создают орнамент истории Единой Вселенной.
Я всего лишь созерцаю.

"Я хочу летом быть,
Быть хочу раем,
Лотосом царственным!" -
"Но - клянусь - не могу...".

"ДНЕВНИКИ"

Начало

Это примерно пятисотая ночь без сна. Я разучилась спать ночами.
Я выстраиваю ночи в шеренгу. Это марафон, где приз - право на жизнь.
Не на существование. Я не беру тайм-аутов, игра идет по большому счету,
но победа ускользает. Ночи не подчиняются, не приносят покой.
Ночи проносятся мимо. Их много, я - одна. Я пытаюсь их догнать,
приструнить, замедлить бег. Но ночи каждый раз оказываются изобретательнее.
Ночи завлекают в ловушки, дразнят, смеются и исчезают вместе с
отрывным листком календаря. Ночи учат , как жить днем.

УТРО У ОКНА



Снова подкралось утро,
Бьется в стекло рассвет,
Ночью все абсолютно,
Днем идеалов нет.
Ночь не щедра на краски,
Штрих, черно-белый след,
Люди снимают маски,
Губы находят ответ.
Слезы в глазах - истоки,
Таинство снов - благодать,
Утро шумным потоком
Фальшь принесет опять.
Легкой тенью, бесплотно,
На стыке нового дня
С собой заберет кого-то,
И крутится дальше земля.

Ночью дают обещания, днем их нарушают.
Но у НК все не так, как у всех.
Обет не будет нарушен. Он никогда не был дан.

****
ПРОСТЫЕ ПОНЯТИЯ.

Есть пропасти, в которые можно падать всю жизнь, причем
человек иногда даже не замечает свое падение.
Есть дольмены, которые стоят более 2000 лет и должны передать
через поколения нечто главное, зашифрованное предками,
сохраненное в призрачной тайне и доступно лишь избранным.
Есть Дизель Тракторович, который прет напролом, гремя плохо
прилаженными деталями, и сердито пыхтит мотором, выпуская за собой
грязный дым, и как бы говоря - да, я такой, какой есть, Вам неприятно?
Поверьте, мне тоже, но почему я должен один глотать этот смрад.
Давайте разделим на всех, поровну, и чтобы все было по-честному,
как у пионеров, укравших галстук с шеи скаутов.
Есть роковые женщины,есть незыблемые приоритеты.
Есть настоящие мужчины.
Есть люди, об которых спотыкаются.
Есть телефонные номера, врезавшиеся в память.
Есть голоса, который исчезли, но слышатся вновь и вновь.
Есть игры без правил.
Есть дневники.
Почитаем?

ДНЕВНИКИ

Рука скользит за легкой кистью,
С обрыва падает сюжет,
А в Дневниках бушуют мысли,
Единственный найдя ответ.
Но молодость сбивает с толку,
Взрывные юности года
Алюром прозвучат, и долго
Лишь в спину косится беда.
Когда нагонит, плавной рысью
Замедлит залихватский бег,
Злорадствуя, споет, присвистнет,-
Худа беда , хула для всех.
И для коней, они не знали,
Косили чуткие глаза,
Доверя жизнь тому, кто вправе
Стреножить их, и привязать,
И пристрелить на переправе.
А Дневники? Их не читали...
К чему чужие голоса?


Дневник написан столь откровенно - к чему бы? - в надежде
быть замеченным. Для себя не требуется деталей,
они застыли в памяти.
Сдвинуть узор мозаики, разбить плитки и сложить снова,
но немного по-иному, поярче раскрасить фасад,
капнуть прозрачную слезинку - смысл, который
вкладывает в дневник всякий его начинающий.
Дневник вещь тонкая.
Целиком состоящий из секретов, дневник не любит тайн.
Он раскрывает все невысказанное, несбывшееся, сокровенное.
Дневник уязвим, защищаясь, он охраняет свой внутренний мир.
Он сжимается под равнодушными, иногда даже осуждащими
взглядами, вздрагивает от оброненных на его строки
гневных слов. Ведь он живой, он чувствует, он - душа
автора,он расскажет все, если захочешь услышать.
Впрочем, автор иногда не успевает проследить за
исчезновением страниц со стола.
Вот еще один дневник. Для кого он? Конечно, для тебя.
Ведь только тебе я могу рассказать практичически все.


БОГАТЫЕ _ЧУВСТВА

Была у нас в деревне одна удивительная пара.
Они все делали вместе, и все у них
получалось так легко и отлаженно, что сердце
невольно заходилось радостью - бывает же
еще на свете великая сила - любовь.
Ну и в самом то деле, их и не мыслили уже
по отдельности,друг без друга -
вместе они ходили на рыбалку, вместе чистили зубы,
вместе читали стихи, вместе писали письма,
вместе какали ,заперевшись в кабинке.

Воровали они тоже вместе.
Близость позволяла.


***

Самоубийцы пишут коротко и лаконично.
Чем длиннее и пространне объяснения, тем точнее, что это игра,
желание привлечь внимание любой ценой, попытка выжить.
Тот, кто уже не повернет назад,
кто устал считать бесконечные минуты нового дня,
напишет не о себе.
Он не станет доверять листку бумаге события, что привели его к
путешествию по последней дороге; не будет, тяжело вздыхая,
расставлять запятые и кавычки в нагромождении длинных фраз,
своей сложной конструкцией напоминающих его жизнь.
Если убрать все эти многоточия, тире и знаки вопроса в скобках,
то получится одна лишь фраза -
"Я был, теперь меня нет, простите все, кого люблю".
Он будет думать не о себе, а о тех, кто остается.
Он знает, что каждого из этих дророгих ему людей будет терзать вопрос.
И вопрос этот будет звучать как обвинение: "За что он со мной так?
Почему не пришел, не рассказал? Не верил в меня, в мою дружбу,
в мою любовь, в любую возможную помощь?" И он должен дать понять
каждому, кто завтра будет страдать из-за него, что верил, ценил, знал,
но это уже ничего не меняло. Он не предатель, он не бросил их
посередине пути.
Он всех их любит...любил... Две строчки каждому, лично, самые-
самые важные строчки для тех, кто остается. И скорее. Скоро рассвет.
Он должен объяснить, как это страшно - когда
УТРО СТУЧИТ В ОКНО.
Последнее утро чьей-то жизни.

СЛОВА

Тут живут слова, лавина слов найдет свой путь на карте мира,
застынет, примет форму,доберется до этого рабочего стола
с красивой картинкой, носящей имя
"Безмятежность".
Безмятежность, безнадежность, безбрежность, безнежность.
Что такое нежность?
Нежностть к щенку, это понятно.
А нежность к мужчине - это как? К этому здоровому бугаю?
Какая ж нежность, однако.
Нежность, небрежность, неизбежность.
Игра в слова - вот что остается от всего.
Слова - материя тонкая, их нельзя схватить
за хвост, они летучи и ненадежны, им можно верить и не верить.
Ими нельзя бросаться. Но иногда, иногда случается, что молчание,
глухое, бесконечное молчание убивает...
Страшна ли тишина?
Да.

ТИШИНA

Стреляй по своим -
Послужи им примером,
Нет веры? Должно быть,
Ты верил неверным.
Придет тишина
И оглушит. Наверно.

МЕТАМОРФОЗЫ Из писем (PRIVАT) Есть пропасти, куда можно падать всю жизнь... Я попал в полнейший тупик. Все, что я делаю последние полгода-год, мне самому кажется неправильным, мерзким, непорядочным. И как поступить правильно, я не знаю. Несмотря на кажущееся отсутствие какого-либо планирования своих действий, я в любой ситуации оставлял для себя, как минимум, два выхода - хороший и приемлемый. Последнее время я не вижу даже плохого - только неприемлемые. В чем ты можешь быть уверена - все формальные обязательства перед дочкой и тобой я выполню, и вообще, буду тебе помогать, чем смогу, если ты в Москве появишься. Видимо я изверг какой-то... Прощения я не прошу, так не считаю, что заслуживаю. Ес-но, я сделаю, все, что смогу. Да не говори ерунды. Это я виноват. Хочу напомнить, что слоны больше всего боятся мышей... А во-вторых, человек не всегда может остановить свое падение. *** Где-то я читал - "неразделенная любовь улучшает цвет лица и фигуру, но портит характер". "За уши зайца Hесут к баpабану. Заяц воpчит: Баpабанить не стану! Hет настpоения. Hет обстановки. Hет подготовки. Hе вижу моpковки" И будь принятие решений в моей власти, я просто никогда бы не оказался в подобной ситуациии, это просто исключено. Мне не нравилась потенциальная возможность такой реальности прошлым летом. Мне она не нравилась и осенью. Мне не нравится она сейчас, и не будет нравится в будущем. И не существует условий, при которых эта реальность мне бы понравилась. И я знал об этом и год назад. И не моя вина в том, что в период, когда я задумался о смысле продолжения наших отношений, ты решила завести ребенка. Ты поступила тогда так, как сама считала нужным, не особенно считаясь с моим мнением, что же ты теперь удивляешься, даже возмущаешься, что и я веду себя так, как считаю нужным? Но я могу, то что могу, а объяснить тогда не смог, и глупо упрекать меня в этом. Вся суть твоих рассуждений сводится к тому, что я должен быть дико рад, что ты родила мне дочку. Ну просто обязан быть рад, и все. И благодарен тебе по гроб жизни. А я не рад. И не благодарен. Потому как с моей точки зрения, так детей не заводят. Как минимум, родители должны представлять свое совместное будущее и оба хотеть его. Если тебя так заботит мое отношение, и мое мироощущение, об этом нужно было задуматься раньше. А теперь уже поздно. Ну пока. Счастя тебе, и всего-всего-всего! *** ЧАСТЬ ВТОРАЯ. МОЛЧАТЬ НЕЛЬЗЯ СКАЗАТЬ Ты спишь, ты себя бережешь, поэтому около шести часов утра мирно дремлешь под одеялом. И это правильно. А мне надоело разговаривать с пустотой. Я уже не понимаю, что мне кажется, а что реально. Я устала от жизни, жизнь взаимно устала от меня. Меня не отпускает некто. Кто? Как в анекдоте - сиди. Я сам открою. Так и я, сама себя не пускаю. Отвлекаюсь на призраки прошлого. А в голове у меня...туманы снега и дожди. Видимость равна нулю, слышимость приближается к единице. Взять кисть и рисовать: лошадей, собак, драконов. Живое. Я люблю рисовать движение, наверное, потому что сама я... Уже никуда не двигаюсь, только падаю. Результат - синяки про всему телу и легкое сотрясение мозгов. Боюсь вставать со стула, очень не хочется снова упасть. Эти здоровые люди... У них такие дурацкие проблемы. Деньги, шмотки, еда. Как это скучно. Слушать их рассуждения об этих пустых, нет не пустых... Об этих простых вещах, до такой степени простых, что от скуки... Можно завыть, и выть, выть , выть, быть кем-то из них, не думать... Как я устала думать. Что же лезет человеку в голову, когда он ограничен в движении. Мозг такая интересная штука, он вдруг начинает выдавать такие вещи... Бедные мученики одиночных камер, нет страшнее смерти, чем смерть... От собственных мыслей, и никому ведь не расскажешь. Даже не пытаюсь. Бесперспективно. В лучшем случае сделают вид, что все нормально. В обычном предложат обратиться к... "Ну,это вам к другому врачу нужно". Так сказала милая женщина Татьяна. Я по наивности хотела выложить малую толику своих мыслей. *** Я смогла понять, что ЭТО есть, что не кажется, но мне нельзя туда. У меня нет основы. Я слишком плохо закреплена и меня все время сносит. Точнее, я не умею удержаться, или не хочу, не могу, не получается. Поэтому мне туда нельзя. Это как свет в коридор: косые лучи света мешают. Не дают расслабиться, хочется этот свет вырубить, но нельзя. Пока ты видишь свет, пока он тебя раздражает и тревожит - ты двигаешься.. Живешь и действуешь. Выключишь свет - станет спокойно, уснешь и не проснешься. Главное не гасить свет, но и не лезть в коридор. Именно мне не лезть. Потому что будет плохо. А может ли быть еще хуже? Хуже, чем сейчас... РОЗОВЫЕ КУХНИ "Привет, как дела, жизнь немного в разброде." Не знаю... а если быть честной, знаю. Конечно, знаю. Очень скоро будет совсем, совсем плохо - из песни слов не выкинешь. Пока еще можно рисовать и писать. Меня мучают кошмары. Дневные - от беспомощности и зависимости. От того, что все чаще приходится просить помочь - дойти, достать, дотянуться. И ночные - от галлюцинаций, зрительных, слуховых и обонятельных. От гиперидеи - он должен вернуться. Кто он, и к кому ему собственно возвращаться, уже неважно... Кошмары от призраков, живущих в компьютерах...за которыми я сижу. Бред исчезающих писем, стихов, сочиненных, свежих. Как утренний свежевыжатый натуральный лимонный сок. Попробуешь - горько и кисло, но хочется попробовать еще. Новый глоток - а там уже вчерашняя "фанта"... Так и стих - только что был на экране, и вдруг превратился в знаки препинания. Я, конечно, понимаю, что за этими кошмарами стоят реальные люди. О Н А. Учительница - та, которая самая умная, самая красивая, самая добрая. По мнению В.К. Ради нее было совершено столько невидимых миру подвигов. И даже одно убийство. Образ "Мальвины" нашего времени. Здесь все ясно и просто. Она примитивна, имеет костное мышление, зудит, как муха. Куснет - чешется, начинаешь расчесывать - кровь, чешется еще сильнее. Непонятно ей три вещи - о чем мои стихи, что изображено на моих картинах. И что такого я нашла в ее личном, собственном, приватизированном В.К. Она бездарна, как засохший пень, но ей хочется внимания. Менталитет кухарки не позволяет ей допустить, что есть кто-то талантливее, умнее, лучше, эрудированнее, чем она сама - примитив-прима 16-й категории в учительском табеле о рангах. Она старательно копирует мои стихи, мухой развозит их по форумам, оставляя за собой грязные липкие следы, она зарывается в их строках, пытаясь уловить смысл - о чем это? Сфинкс молчит, сколько он повидал на совем веку, улыбка давно уже покинула бесстрастный лик. А учитель 16 категории (осетрина второй свежести из театрального буфета) все вопрошает: мои стихи, талантливы они или бездарны, бред это или паталогия? Пусть думает. Я не ищу ответ на эти вопросы. Времени нет. Я просто знаю, что стихи не могут быть паталогией. Паталогия - в том, что завтра эта мадам войдет в учебный класс к нашим детям. И - поймите, на самом деле,- она будет их учить! Учить русскому языку и русской литературе. Она будет призывать их не воровать, не лгать, не пресмыкаться, не завидовать. Напомнит им о том, что перед едой необходимо мыть руки. Мой совет - после урока литературы протрите руки "Тройным" одеколоном. Береженого Бог бережет. ЛИРИЧЕСКОЕ ОТСТУПЛЕНИЕ РОЗОВЫЕ КУХНИ Привет, как дела, жизнь немного в разброде, Терзает тоска, может, дело в погоде? Друзья все молчат. Разве их не осталось? На розовой кухне не чувствуют старость. Усталость не спутница девичьей доле - И жизни несладкой, вот вольному - воля, А тут по ночам проверять все тетрадки, Кругом суета, а по плану, в достатке, Успеть до утра для четверки французов, И одного - он из Африки, с пузом, Но рентнер, богат и коров уважает,- А жизнь так стремительно все дорожает,- Свою фотографию выслать, где тело. А что? Вдруг отпишутся? Яблочко зрело. Пора, вновь пора освежить чьи-то чувства. Машина девятка, не густо, не густо... И сам инженер..Тут раскладка простая. Ее под основу кладут всегда, с краю. Вот женится, там и узнает основу, Напомнив неглупую всем аксиому - В семье кто, кого, где и как уважает, А кто и кого уж за то ублажает. Кто утром, глаза потирая спросонок, Увидит лишь вошь, где резвился котенок. Из розовой чашки кто выпьет чайка, А после, портьер потревожив шелка, Курнет, встав в оконном проеме, украдкой. Ну как это сладко, о, Боже, как сладко, Когда что-то есть, что тебе запрещают - Ни водки не выпить - "не-ль-зя" - только чаю, Кто брату шепнет, чтоб привез тайно виски, И зубы почистит. Ведь счастье - так близко. Рукою подать. Кто всегда ждет на взводе, Тот знает - красу не удержишь в болоте. *** Вот так бьются жизни. Так сходят с ума. Осколки сегодня - шарами вчера Еще украшали на Новый год елку. И нет виноватых. И пусто, без толку В зажатой ладони сверкнет мишура. И утром стекляшки сметут со двора. И будут потери считать: Раз, Два, Три. На розовой кухне в глаза не смотри, В витражном окне благозвучная дрожь Зеркал бесконечна бездонная ложь. ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ. ЧЕСТНЫЙ ЧЕЛОВЕК Он сказал, что у меня паранойя. Я поверила в какой-то момент. Потом выяснилось, что это не у меня паранойя. Это он - вор. Коробка, упаковка и чек новые,а внрутри установлены другие модели. Попользовался сам немножко, и выгодно пристроил. Коробочки новые, чеки реальные... Деньги вперед взял, дома смастерил поделку "только что из магазина". Когда это стало очевидно я позвонила мастеру. Мастеру спорта, слова и дела, честному человеку, талантливому штангисту. И спросила кое-что. Замучил меня вопрос - зачем? Солидный человек. Чемпион, сам сделал себя, добился многого . По меркам нормальных людей. Работа хорошая, квартира добротная, пентхауз в стиле - "мир есть хаос - все тащи в хауз". Такой стиль, когда очень все просто, ни лишней картинки, ни лишней пылинки. Но за этой простотой стоят такие деньги, о чем кричат размеры ванной комнаты. В гольф в ванной играть не пробовали? Тогда не понять вам, как идешь по кругу, плеядой комнат, и сердце радуется - и это мое, и это - тоже, и это?? тоже мое?? ну... "Здесь у меня сервер находится, а дальше балетная студия, дочь ,знаете ли, танцует немного. Под Шопена, пока я Шопенбауером зачитываюсь." Меня заело любопытство. Рано-рано поутру, после бессонной ночи, которую я провела в размышлениях - зачем? - такому человеку столь сомнительная выгода... не больше двух сотен евро; За то, что принесли, тоже ведь кто-то заплатил. Рано-рано утром, в час дня по местному времени, в суббооту, я позвонила мастеру, чтобы рассказать о своих открытиях и из первых уст получить ответ. Неужто 200 евро - это его денежный предел? После коего "совесть зевает и жмурит глазки. Все же обманывать не так уж и приятно. А тем более воровать. У женщины, инвалида с двумя детьми. "Попросил у них чаю, а у них ни чаю, ни сахара - говорят денег нет. Все на ремонт компьютера ушло, водой из под крана пытались напоить! Кому рассказать - так не поверят". Мастер был страшно недоволен тем, что его разбудили. Но очень быстро, по-военному четко подхватил ситуацию и по слогам произнес - "ты думаешь , что я - вор???" Я смутилась. У меня с языка это слова не слетало. "А что еще мне остается думать? Факты - вещь упрямая, на лошади не объехать". В этот момент я вспомнила, что мы с дочерью были в магазине вместе. Менеджер при ней сказал, что материнская плата в компьютере и чек на материнскую плату, принесенный с этим компьютером - это две большие разницы. И спутать случайно их нельзя - как Опель с РОЛС-РОЙСОМ, к примеру... Мастер закипал: "А зачем мне это надо,- ты этот вопрос себе задала?" - перехватил инициативу. Штангист, чемпион, молодец, не пасует, сразу в лоб. "Я человек небедный." "С этим вопросом я провела кошмарную ночь", - выдохнула я - "И просто мечтаю получить ответ". "Ответ прост", - сказал мастер - "Это не ко мне". "Спроси об этом у своей паранойи. Я на УБОГИХ не наживаюсь, и вообще, знаешь, предпочитаю здоровых людей. Как физически, так и психически. А на тебя я подам в суд, - и ты потеряешь все, станешь нищей и больной". Я опешила, чек вздрогнул и спикировал на пол. "В таком случае мне ничего не грозит. Я уже больная и нищая",- сообразительно ответила я, прикидывая на себя наряд убогости. " А в суд то за что? Ты - на меня?" От растерянности моя тревога испарилась. "За нарушение прайваси. Утро, суббота, я слушаю Шопена, а ты нарушаешь мой покой. Звонками на персональный номер телефона. По вопросам, касающимся ремонта аппаратуры звоните в рабочее время, с девяти до шести, и не на мобильный, а в офис". Я нажала на сброс. Какой-то фонтан гадливости начал столбом подниматься по желудку. Легкая тошнота переходила в рвоту. Телефон запрыгал в конвульсиях. Завибрировал высоким тенором сетевого администратора: "Повторюсь - я честный человек. И с УБОГИХ денег не беру. Сколько ты хочешь с меня поиметь? Цифру - цифру!",- выпискивал телефон. "Твой позор", - неожидано произнесла я. "Цифра будет равна количеству людей, узнавших про твой позор. Это стихотворение, я посвящаю его сильному человеку, штангисту. Чемпиону города-героя Ленинград среди юниоров. Оно уже звучит, уже родились строки. И ты их услышишь...А в математике я не сильна, не каждому дано". УБОГАЯ Он штангу держал крепче слова, Как сокол был точен расчет. А в Питере снова и снова Апрель ускользает под лед, Играет Растрелли с капелью, И кони, готовясь в полет, Стартуют с моста. И без цели Он бродит и ждет самолет. Друзей обогнал. В поединке Он вынес решения гнет, Почти на пол "Reebok" ботинка Сосед его сзади идет. За годы наполнилась смыслом Суббота. Теперь по утрам Шопен придает легкость мыслям. Вперед, и долой всякий хлам, Усталость от сирых, убогих, От тех, что слетаются в храм, Толпою бросаются в ноги, И плачут, взывая к Богам. Убогая. Смотрит на солнце, Не дрогнет незыблемый шар, "Светило - утеха блаженных", - Он "Данхилом" щелкнув, сказал. "Блеск платины - твердое донце. Ты детям должна рассказать..." "Металл император никчемный. И рабство его благодать". Она ничего не спросила, И ничего не взяла. Добавила просто "Счастливо", И как-то поспешно ушла. Апрелем тревожно пахнуло, Капель. Кто-то плакал. Он сам? Задумавшись, боком, неловкий, Пытался протиснутся в храм. Старуха его подтолкнула - "Картуз свой сними. Экий срам. Какой ты, ей богу, убогий", - И бросила шляпу к ногам... И вот он уже в поднебесье Улыбки, шутя, раздает, Уже за соседнее кресло Борьба двух блондинок влечет. Металла ненужная сила, Потери ненужная боль Все вдруг от него перекрыла, Не слушал, кивал головой. Она ничего на спросила. Она ничего не взяла. Она не сказала - милый, Тебя одного я ждала. Отрезала слово "счастливо", А счастья не подала. И Питер холодным японцем Зажал, харакири просил. У Бога великого, Солнца, Он страстно прощенья молил. "Рабы разве просят судейства ?",- Трубят. Страшный Суд настал. Над шпилем Адмиралтейства Парящий Ангел страдал. А спину прожгло лицидейство - Соперничал с Солнцем металл. ЧАСТЬ ЧЕТВЕРТАЯ. Я просто хотел пустоту в душе заполнить. Я женщина с двумя детьми, отцы которых... Короче, ни отцов, ни денег. То есть отцы где-то есть, я даже знаю где. Знаю на какие деньги они сами живут. Один из них даже домработницу имеет. Два раза в неделю приходит, за кошкой ухаживает. Кошка болеет тяжело. Операцию перенесла, теперь перевязки приходится делать и антибиотики принимать. А это так вредно для старых , заслуженных, горячо любимых кошек. И дороговато (по 5000 рублей за визит берут). Еще машина у него говорящая, говорит натуральным человеческим голосом. "Если, сука, ремень не пристегнешь, я с места не тронусь...ни-ни". Это интерпретация, конечно. На самом деле она - машина- обращается с ездоками вежливо и на "Вы". А вот папаша не столь вежлив. Ребенок неполных шести лет отроду выразил желание поздравить папу с Новым Годом. Счастливым голосом - от того, что первый раз в жизни разговаривает с папой, с настоящим папой, что слышит его голос, что у нее тоже есть! есть! папа - ребенок сказал - "Здравствуй, Папа, с Новым Тебя Годом! Кто это? ну это я, я это, папа! Мама, он меня не ПРИЗНАЛ, а я так хотела спросить, есть ли у него елка..." Три часа детских слез. ЛИРИЧЕСКОЕ ОТСТУПЛЕНИЕ Жизнь прекрасна. Мир жесток. Мне от прошлого осталась пара капелек дождя, Помнишь, ты тогда не понял, не сумел понять меня. Было небо над Парижем, шум гуляющей толпы, Елисейские каштаны, Сена, Башня, ночь и ты. И услужливая память подсказала свой сюжет, Те слова, что говорились здесь же, сотни прошлых лет. "Под мостом Мирабо тихо Сена течет, и уносит нашу любовь, День прошел, пробил час, я остался, а день угас".* Ты взглянул так виновато, ты напуган был и зол. Стал вдруг маленьким, как пташка. Позабыл, что ты Орел. Прошептал, что жизнь никчемна без меня, присел у ног, И тихонечко добавил - Жизнь прекрасна, мир жесток. Мне от прошлого остались угольки счастливых глаз, Смотрят на меня с любовью, таю в них я и сейчас. Нашей дочки день рожденья в нежном месяце апрель, "Мама, скажешь где мой папа?". И зовут ее Мишель. Дочь не захотел увидеть. Просто преступил черту. Домработницу ты нанял, няньку своему коту. Кот красивый, славный парень, спит котяра, видит сон. Мост, на нем стоим мы рядом. Счастлив ты, в меня влюблен. Доверчивость детской ладошки Буксирчик руки моей. Другая ладошка мерзнет немножко. Так часто холодно ей. Мне от прошлого осталась пара капелек дождя. И слова твои, что молвил в бесконечность уходя. Их запомнил мост Мирабо и унес воды поток. Жизнь отчаянно прекрасна. Мир отчаянно жесток. ___ В стихотворении использована цитата - *Гийом Аполлинер "Мост Мирабо" Личное: "Я хотел пустоту в душе заполнить. И изрядный, я тебе скажу, кусок. У меня все как раз наоборот, нет у меня цели в жизни. Дети уже большие, еще год-два и я им совсем не нужен буду, у них уже своя жизнь начнется. И получается, что ни я никому не нужен, и мне не о ком думать. Это очень тяжело, когда не о ком заботиться, не о ком думать. Не о себе же. Пустая жизнь,короче говоря. Никчемная." Copyright (detta)(Кузнецова Наталия Викторовна) Оставить комментарий © Copyright Кузнецова Наталия Викторовна (natik33@mail.ru) Размещен: 18/07/2015, изменен: 18/07/2015. 31k. Статистика. Рассказ: Проза  Ваша оценка: не читать очень плохо плохо посредственно терпимо не читал нормально хорошая книга отличная книга великолепно шедевр Связаться с программистом сайта. Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати: О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю" Как попасть в этoт список Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"