Не знать бы ей про линии судьбы
и не владеть бы магией ремёсел,
авось и пронесло, а то б гляди -
причалило куда-нибудь без вёсел...

А так вот плыть, всё зная наперёд
до пятого колена, до подстрочек -
как весь её последующий род
с дорожной пылью этот дар затопчет.

Бродяга-ветер, вырвав все былинки,
скрестивши руки на груди, затих...
Прости меня, лежащая в суглинке,
за непутёвых сродников моих.