Я пишу то, что нравится одному мне.
Ты говоришь, что всё это лишь слова.
И, глядя на обесцвеченный город в окне,
Я понимаю, что, может быть, ты права.

Время бежит неустанно вперёд и вперёд.
Чьи-то ломаются пальцы в моей руке.
Главный вопрос в ежедневнике: ты Дон-Кихот -
Или плетёшься рядом на ишаке?

Небо сереет, покрытое смогом надежд.
Замки песочные рушатся под своим весом.
И осознанье, что я - бесполезная вещь,
Давит на плечи чугунным безжалостным прессом.

Будто над всем издеваясь, горят фонари.
Степлер не скрепит душу подобно бумаге.
Эта война идёт между нами внутри -
Кто из нас позже утонет в рутины овраге.

Дактиль пропущенным слогом зияет с листа.
Вот бы узнать: кого мы ухитрились прогневить?
Эти приливные силы нас поглотят,
Словно комету Шумейкера-Леви-девять.

Гаснет ноябрь, закатившись в объятия тьмы.
В месте графы "смысл жизни" поставлен прочерк.
Я выгораю под вой ветра чёрной зимы,
Муча бумагу каскадом безжизненных строчек.

Ноябрь 2022