Тот, кто держит в руках мои перекрестки
Знать не может того, что меня больше нет
И в ответ на бесцветные, скучные строчки 
Он не сможет найти подходящий сонет

А за пыльным окном, за увядшей оградой
В доме дряхлом как сотни постылых гробниц
Он не сможет найти той единственной строчки
Пред которой все музы падают ниц

Вед на поле бесплодном ростки урожая
Дать не смогут плода, не порадуют глаз
А за чьей-то спиной крылья белы сникают
Шар воздушный теряет скопившийся газ

Слово лечит людей и возносит безумцев
Наполняя сердца их священным огнем
Только нет меня впредь среди тех вольнодумцев
И душа моя серый, безжизненный холст

Я согласен сменять белый день с черной ночью
И по жизни поднять безумствия флаг
Только где тот, который поставит мне точку
И втерет меня в строй безличностных масс

Я бездарен, безлик и согласен на кару
И пусть крест мой тяжел, но я все же несу
И пускай соловьи восхваляют потраву
С воробьиной душой я уже так не могу