И ходят слёзы падших 
По папертям церквей,
замолят грехи наши,
велик тот сонм костей.
В святых нет недостатка,
Россия - мать прости,
терзаний гнусных, гадких
истории нести.
В тьме прожитых столетий
попили крови люда,
поистязали злые плети,
как много было блуда,
но никого в ответе.
А в нашем дыме демократий,
Мы лишь слова по ветру тратим.