Позднеет лето, ширь туманов, 
и млеет золотом листва, 
прохлада стынет, слишком рано 
мертвеет сединой трава. 
И только Дух на зареве Востока 
являет силы, силы Рока.

Хмельное небо чаще плачет, 
в душе свой оставляя след, 
а вечерами хмуры дачи 
и в них людей, похоже, нет.

Тоска змеится по дорогам 
и часто злится пустотой, - 
так в нас беспочвенны тревоги 
по жизни суеты пустой.