Птичьи трели наготове, - 
только их неслышно в хоре 
звона ветра и метели. 
Птицы все осоловели. 
Но ещё проснётся час, - 
мы ждём март, а он ждёт нас.

В повседневной суете 
от метелей все сугробы 
как пузатые утробы 
мишек сытых от еды, 
что устали и уснули, 
но от радости вздохнули.

И вот этот тёплый дух, 
что заводами протух, 
погоняет весь февраль, 
осветляя ночью  Даль.