Куда бы мысль ни долетала -
я там бывал, летал, ходил... 
В бокал плеснул чуток Байкала, 
землей смоленской подсластил...

В глухой тайге морозил сопли, 
в свинцовой Балтике тонул. 
И югославский город Скопле 
мне хрупко окнами сверкнул.

Веревки вил и делал свечи... 
Сушил, крошил, пушил, тушил... 
Бродяга, шут, матрос, газетчик... 
Умру - не скажете: не жил.

Мой лик забвенью не предайте...
Земля не вынесет того... 
Вы в каждом встречном узнавайте 
бродягу-сына моего.