В современной литературе существует некоторое количество авторов, к которым я отношусь с большой долей предубеждения. Читать их не собираюсь и никому не советую. Иногда, правда, мне удается уговорить себя на знакомство с какой-нибудь вещью этих товарищей, но результат никогда не оказывается вдохновляющим. Так, например, случилось с "Чайкой по имени Джонатан Линвингстон" Ричарда Баха. И да не придут ко мне с топорами фанаты этой повестушки, но от книг мистера Баха я теперь держусь подальше. История повторилась с неисправимым моралистом Пауло Коэльо. К счастью, иногда системы дают сбой. Я долго не хотел читать Харуки Мураками, и когда взялся за небольшой сборник рассказов "Призраки Лексингтона", опасался плачевного итога. На удивление все прошло благополучно. У меня не возникло желания сжечь книжку. Наоборот, теперь я подумываю прочесть еще что-нибудь печального японского мага. Например, "Охоту на овец".
Что-то конструктивное о рассказах Мураками сказать сложно. Но это не минус. Автор играет, прежде всего, на чувствах. Каждый рассказ - проникнутый грустью этюд. Сюжет совершенно не важен. На первый план выходят атмосфера, психологическое состояние героя и почти тотальное одиночество. Автор то прикидывается мистиком, то реалистом - играет в свои странные японские игры. Пишет то от лица мужчины, то от лица женщины, а в одном из рассказов делает главным героем самого себя ("Призраки Лексингтона"). То он - стопроцентный японец ("Седьмой"), то - прибывающий под явным влиянием Сэлинджера европеец ("Молчание"). Но все это совершенно не важно. Спадают маски, забываются герои, остается только одно - печаль человеческого существования. Мураками в гораздо большей степени экзистенциалист, чем многие экзистенциалисты. Кажется, он очень хорошо понимает это и самозабвенно играет на струнах души своих читателей.
Плохо одно: прочитаешь несколько рассказов и тихо сползаешь в депрессию. Особенно, когда за окном дождь.