Раньше мы писали друг другу письма. Почти каждый день. Или чуть реже. Длинные, содержательные, обремененные эмоциями и смыслом.
Теперь мы заглядываем друг другу в дневники. Вместо ответов оставляем комментарии. Или не оставляем.
И, кажется, что знаешь все или почти все.
И, кажется, что написал о себе все или почти все.
Но понимаешь, не все написано, не все сказано, не все осталось в памяти.
Но почему тогда не хватает сил написать письмо - полноценное, без купюр и выдержек, рассчитанное только на двоих - автора и адресата?
Значит, не важно? Значит, отвыкли?
Стало меньше событий или просто меньше эмоций вызывают теперь переживания?
Или стремление облечь все в красивые, ровные, изящные фразы побеждает, как форма побеждает суть? И поток сознания больше не выплескивается на бумагу, а ложится строго структурированным почти произведением эпистолярного жанра, заранее готовый к тому, что его будут читать разные люди. И тогда уже не до самих реальных событий, а только до того, чтобы их правильно подать?
И, разумеется, лишние, чересчур личные моменты отсекаются, недоговариваются, забываются. Или остаются грызть душу своей "недореализованностью".
Может, все-таки письмо написать? Хотя, вроде бы и не о чем...