Во времена раздоров -
Братоубийных сечь,
Когда земля питалась
Ржавеющим дождём,
На площади аббатства
Вдруг появился меч,
Вонзённый в наковальню
Блестящим остриём.

И как бы в разрешение сей тайны
На камне письмена сияли даже днём:
"КТО  ВЫТАЩИТ  СЕЙ  МЕЧ  ИЗ  НАКОВАЛЬНИ,  
ТОТ  ИСТИННЫМ  И  БУДЕТ  КОРОЛЁМ".

А в рыцарской толпе 
Зрел недовольный ропот...
Тянули, кто горазд -
Мечу ж всё нипочём !
"Ну как же, как не мне
Достойным быть короны !"
Ну как же, как не мне
Быть вашим королём !"

Аббат смотрел на зрелище печально,
А письмена смеялись над каждым гордецом:
"КТО  ВЫТАЩИТ  СЕЙ  МЕЧ  ИЗ  НАКОВАЛЬНИ,  
ТОТ  ИСТИННЫМ  И  БУДЕТ  КОРОЛЁМ".

Страна без короля,
Зато не сосчитаешь
Всех маленьких царьков,
Грызущихся, как псы...
Не станет королём,
Кто письмена читает.
Не станет королём,
Кто рвётся в короли.

А тайна так и оставалась тайной.
Никто  теперь не верит заветным письменам.
"КТО  ВЫТАЩИТ  СЕЙ  МЕЧ  ИЗ  НАКОВАЛЬНИ..."?  
Века молчат, и меч поныне там.