Солнце.
Облака смещаются к закату.
И столбы прошагивают мимо,
как недоодетые солдаты.
Тишина.
Вагонов скрип надменный
и ненастье тормозных колодок,
где-то бьется в жалобе бессменной
тот шуруп, который недовернут.
Я прильну к стеклу,
за ним все небо,
перерезанное трассами и светом,
что сказать вам вычурно при этом?
Хоть и не был я рожден поэтом,
бог с ним, я кляну за это
лишь себя, и с целым светом
я могу поспорить - что за дело
мне до всех,
когда взыграло лето,
бродит сок весенний во всех жилах,
тем, которые когда-то жили,
не понять меня, но это мило,
что меня еще не покорила
их застенчивость, бесстрастное упрямство,
в них забредшая однажды ведьма пьянства
и буянства,
этл вовсе не из тех чудес, которых
мне не воспринять, и все же
я попробую потолковать с метаморфозой,
подкупить поэзию и прозу,
ну, а все-таки сидит заноза,
что меня однажды не поймут.