Прозрачная
калька,
словно душа
отлетевшей бумаги.
На ней вывожу рисунок
по контурам дней.
И ветер-Гермес,
провожает ее в свой Аид
высыхающей лужи.
И стон расцарапан пером,
одуревшим от скуки.
И нет под столом
ничего,
кроме пыли и тела,
которое не оглянулось
на шелест бумаги.
Июль 2003