Сорок лет, сорок дней, сорок грамм.
Сорок вёсен, скатившихся в лето.
Я пошел по своим же следам
И ушел далеко от рассвета.

Круг за кругом мотаю я срок.
Круг за кругом верчусь, словно белка.
Жизнь длинна. Но какой в этом прок,
Если всё в ней непрочно и мелко?
 
Я печалью наполню себя.
Я отчаянье выпью без звука.
Этот день, жизнь на даты дробя,
Навалился на психику, сука.

За спиною моей сорок лет.
Я тащу их по жизни устало.
Жизнь прекрасна. Меня только нет.
Жизнь прекрасна. И это достало.

Жертва собственных глупых идей
Я уже не взлечу в это небо.
Сорок лет. Сорок зим. Сорок дней.
Стопка водки с горбушкою хлеба...