Сонеты  сестре

Июнь-июль.  Четвёртый  год  войны.
Бушует  фронт  в  родимом  брестском  крае.
Бегут  назад,  оскалясь,  фрицев  стаи  
И - полдеревни  ими  сметены.


Горит:  наш  дом,  и  всё!  - и  сочтены:
Часы  и  наших  жизней - знаем! 
Мы - в  погребе,  и  дверцу  поливаем...
Огонь  всё  ищет  нас:  так,  где  же  мы?

Я  на  руках  у  мамы,  рядом  ты -
Прижалась  к  ней,  с  глазищами  испуга...
Соседский  кто-то  здесь  и - в  ада  круге:

Царапают  все  землю - на  огонь
Бросают!..  Нет  воды!..  И  дым,  и  вонь -
Весь  скот... Мы - головешки  пустоты...
.
                             ***








Четвёртый  месяц,  от  "майдана"  -
Летят  снаряды,  льётся  кровь...
Война - нежданная,  нежданно! -
Донецк  войной  объятый  вновь.

И  снова:  погреб,  то  в  сарае...
И  снова  ты,  и,  в  болях,  муж -
Себя,  его  от  пуль  спасаешь,
Среди  огня,  кровавых  луж...

Снаряды,  мины  рвутся  близко -
Пожар  усадеб...  Душит  дым...
А  на  душе:  обидой,  слизко -

Зачем,  так  глупо,  все  горим? 
Зачем:  заносчивость,  гордыня?..
Зачем:  всё  в  пекле  этом  гинет?  
                                                          ***  


Пошутила  жестоко  судьба  над  тобой:
Две  войны,  две  потери,  две  схожие  боли -
Наяву  и  во  сне:  часто  в  сердце  заколет! -
Кто  играет,  зачем,  так  чужою  судьбой?!

Две - и  жизни  одной! - обуглённо  страницы,
И  не  счесть - и  тогда,  и  сегодня - потерь!
И  тогда,  и  сегодня:  ночами  не  спится! -
Невозможно  захлопнуть  у  памяти  дверь!

Жизнь,  с  листа,  начинай  и  записывай  знаки -
С  хромотою  руки,  по  страницам  веди!
Даже,  разум  холодный,  от  горя,  заплакал:

Что  же  дальше  теперь,  что  ещё  впереди?
Ни  душе,  ни  уму - нету  слов  утешенья...
Жизнь  прожита  уже  - отравило:  мгновенье!...
                              ***









В  стране  своей:  мы - беженцы-скитальцы,
Затоптано,  растоптано  судьбой-нудой.
Обидой,  посох  свой,  сжимают  пальцы -
Бредём:  пожарищем,  костистой  мостовой...

В  стране  своей:  мы - пепел,  головешки -
Залито  кровью,  потом,  слёзами,  дерьмом!
Всегда  мы  были,  как  для  жертвы,  пешки -
Толкают  в  спину  нас:  мы  жертвенно  идём...

В  стране  своей:  мы - голы,  без  приюта!
И  нас  готовы,  всех,  куда-нибудь  послать -
Все  те,  кто  был  творцом  той  страшной  смуты -

Скорей  всего,  всегда,  они  нас  шлют:  "...на  мать!"
В  стране  своей:  такой  родной  и  милой! -
Охотней  ждут  нас:  кладбища,  могилы...