Немолчным словом,легким и прозрачным,
На холст картины ложатся мазки,
Слепым,безликим и невзрачным,
Казался мир  в объятиях тоски,
Но словно птицы над речной  водою,
Лучи скользнули,тонкие  клинки,
И наполняясь миром и покоем,
Вздохнул весь мир в объятиях  зари,
И блики дней, как  будто в хороводе,
Рисуют жизнь как сказку на холсте,
Где средь теней,там,счастье бродит?
Куда  идти чтобы прийти к себе?