Кто мне скажет, куда я так хочу уйти этой ласковой весной? О чём мне поёт холодный весенний ветер? И почему я слышу в его шуме звуки волынки и плеск волн, разбивающихся о скалы Корнуолла? Почему мне в очертаниях облаков видятся горы: строгие, гордые, на вершинах которых никогда не тает снег? Чего я жду от этой весны? Не знаю. Не могу понять. Но она отняла, унесла мой покой, смахнула зимнее оцепенение узкой лёгкой ладонью, разбудила душу, дремавшую целых три месяца морозов и стёрла воспоминание о тёмном снежном небе...
Что тебе нужно от меня, весна, озорная девчонка? Такая разная, такая непредсказуемая? Леди в сером туманном наряде с узкими рукавами и узором из зеленых листьев по подолу платья...Школьница с небрежно заплетёнными рыжими косами и бесовским огоньком в глазах...
Скажи... Она лишь загадочно улыбается и молчит. "Ищи ответ в журчании пробудившихся ручьёв, в звоне капели, в пробивающихся зелёных ростках молодой травы". Это я читаю в её глазах, серых, как утреннее небо...
Проклятый апрель! Безумный, мятежный месяц. Месяц пробуждения. Тревога поселилась в моём сердце, сладкая и мучительная тревога. Ожидание дороги. Хочу идти туда, за горизонт, полями, лесами, вброд через ручьи и реки, вдыхая запах земли. Подставляя лицо тёплым солнечным лучам. Вглядываясь в закат до боли, до рези в глазах. Застыв неподвижно, ожидая падения тьмы. Сливаясь с ночью.
Я знаю, что на фоне серебряной, небывало огромной (такой, какой она бывает только весной) луны, увижу ту, другую, что стала ведьмой в пятницу. Увижу её летящей на бал Сатаны, вслед за своей верной вечной любовью. Увижу я и лунную дорогу, и гигантского пса, бегущего по ней за двумя, неспешно разговаривающими. Оборванцем и прокуратором. Наваждение? Нет, просто весенняя сказка, миф, в который так хочется верить...
Поймет меня тот, у кого по весне возникает это ощущение разворачивающихся за спиной крыльев. Тот, кто, не умея, желает взлететь в золотистое от облаков небо. И пусть это невозможно. Главное - есть крылья. Слышишь? Мы когда-нибудь научимся летать.
Вне времени и пространства. Над дорогой в Вечность.
И пока - и мне, и тебе - остается лишь вдыхать, вбирать в себя эту шкодливую невозможную московскую весну без остатка, бродить по узким улочкам города с утра до вечера, мечтать, грезить. В одиночестве. Но не одному.
Потому что она будет идти рядом с тобой, об руку, заглядывать в глаза, молчать и
улыбаться. Откуда взялась? Подкралась незаметно, и вот уже твоя рука лежит в её руке, и
вот уже она указывает тебе дорогу. Путь в бесконечность. И ты почувствуешь запах её вол
ос, этот запах непролившегося дождя, и ощутишь прохладу её ладони. Весна поведёт тебя. Главное - не побояться пойти следом. Только она умеет вести к мечте. Потому что
она сама Мечта, странная, ни на кого не похожая, беспокойная. О, как она любит
разбередить душу! Свести с ума своим дыханием! А потом вдруг уйти, не прощаясь. Не
по-английски - по-весеннему. Напомнить о вкусе свободы и исчезнуть, раствориться в
утреннем тумане и шелесте листвы.
Я запомню её такой, какой она пришла ко мне. Окутанной западным ветром.
Лёгкой и свободной. Настоящей. Дарящей надежду. Манящей за горизонт.
Запомню, чтобы набраться смелости и уйти за ней следом.