Покрыты инеем поляны.
Заходят в гости по-соседски
сквозные сонные туманы.
Прочту, пожалуй, по-немецки
о приключеньях дАртаньяна.

Я не люблю красот осенних,
мне жаль заплаканной природы.
Пловцы скрываются в бассейнах,
им не нужны речные воды -
их напугал прогноз погоды.

Бегут поэты в кабинеты -
им осень Болдинская снится.
Небриты и полуодеты,
они строчат в ночи сонеты.
Их бормотанью вторят птицы,

прощаясь с севером суровым,
стремясь к приветливому югу.
Закат становится багровым.
Бродить невесело по кругу,
ключом ссутулившись басовым,

угрозы слышать и укоры,
следить за увяданьем флоры...
Насколько лето было краше!
Я б записался в мушкетеры,
когда б родился чуть пораньше.

И что мне гнусная миледи -
встречал я женщин и похуже.
Но как унылы эти лужи
и как тоскливы ночи эти -
предвестницы безбрежной стужи!