Проголодавшийся туман готовит снег -
десертом  на античном впалом блюдце
запутанных дорог. Короткий бег
предчувствием желания вернуться
(к тебе? к себе?) - удары пульса. До весны
не так уж долго... Календарная полоска
распята на поверхности стены,
и мятый скотч, надежнее, чем гвозди,
хранит молчанье кротких, бледных дат,
смирившихся с пространством заоконья.
Их летопись потянется назад,
туда, где дребезжащий лязг вагонов
слетает под откос... Пустой сундук
и в этот раз сумеет не разбиться.
Мы продолжаем старую игру,
посредством настроений сделав лица
чуть старше - сотни дней или часов -
неважность исчезающего снега
стирает грани. Перечеркнутый листок,
крест накрест - невозможностью побега
(к тебе? к себе?)  Преддверие тепла
все ближе, разрушительней, капризней...

...проголодавшийся туман подаст мне знак -
пустое блюдце с притязаньем на античность.

3.03.07