Что я расскажу тебе сегодня? Я пока и сам не знаю. Извини, что перехожу сразу на дружеские ноты, так проще. К тому же, мы изначально с тобой друзья. Правда?
Столько воспоминаний. Столько кажется самого главного. Все они пролетают перед глазами, напоминая о былом. О пыли.
Помню.. помню было время, когда я был ребенком. Когда небо казалось ярче. И дышать было легче. Когда дышали полной грудью и смеялись во весь голос. Но сегодня я расскажу не об этом. Я расскажу о более глупом и ненужном. О безумии.
Ты знаешь, как начинается безумие? Нет? Тебе повезло. Оно начинается с тупой боли в сердце. С сухих слез. И бесшумного крика. Сегодня я расскажу тебе, как сходил с ума. Не по кому-то. Не из-за чего-то. А просто. Как сходил с ума.
О том, как я потерял самое главное...
***
Ночью. Кажется, что мир останавливает время. И темнота окутывает мысли. Так было и со мной.
Я лежал во тьме. Я не мог закрыть глаза. Мне было слишком страшно. Не думай, что я трус. Хотя нет. Думай так. Намного проще понимать, когда можно прикрепить ярлычок к чувствам.
Я не мог уснуть. Казалось, тишина стала слишком громкой. Я не мог лежать. Я поднялся. Но тут ударило впервые. Сердце. Я почувствовал, как оно бьется.
- Больно!
Но никто не слышал. Я был один. Хотелось кричать. Но я молчал. Хотелось плакать. Но я сдержался. За что? За надежду. Что это только ночь. Что она пройдет. И будет день. Будут люди вокруг. И не будет страха.
Открыв глаза, я обнаружил, что сижу за столом. И в руках карандаш. А передо мной белый лист бумаги.
- Когда сходишь с ума, больно...
Да. Я так сказал. И мне понравилось звучание. И я захотел написать об этом. Чтобы сказать всем, как я страдаю. Сказать, что я сильный. Что выиграл. И я написал.
Но именно в этом и заключалось мое поражение. Я сдался. Отдался в руки безумия, чтобы превратить его силу в строки. Которые поразят людей. Наивный.
Я был слишком наивным, чтобы сказать себе честно, чего я хочу. Даже безумие. Даже оно, взглянув на меня, брезгливо отошло в сторону. После мне часто казалось, что я не достоин быть безумным.
Безумие. Тогда, наверное, всего на долю секунды я заглянул в его глаза. Мне еще показалось, что такие глаза должны быть у смерти. Темные. Пустые. Без эмоций. И холодные руки-мысли. Они пронизывали меня насквозь. Хотелось кричать, биться головой об стену. Только бы не слышать его дыхание. Но я слышал. Потом это помутнение и карандаш в руках. И отпустило. И я пытаюсь удержать это состояние. Оно мне понравилось. Сколько раз я призывал его после. Но все напрасно.
- Безумству право вершить суд над духом!
Оно отвернулось. Как порой отворачивается Бог. Нет. Как порой мы отворачиваем Бога от самих себя. Сами. Наказывая самих себя.
***
Теперь ты знаешь, как оно начинается? Нет. Вот и я так думаю. Что? Ну да, ты прав. Оно не может начинаться. И уж тем более уходить. Тут всегда проблема в желании безумия. В оправдании безумием. Ведь как просто порой бывает сказать - "я безумец". Что дальше? Да ничего. Просто живешь. Но на тебе клеймо. И ты постыдно им гордишься. Да. Именно гордишься.
И напоследок. Что я хочу тебе сказать. Не думай, что человек порочен. Никогда не говори, что ты всего лишь человек. Человек добр. Пусть порой он и стыдится этого. И безумие его лишь оправдание, маска доброты. Которая живет. В нем. В тебе. И во мне.