# За окном поезда

Аноним Korrida

Обычная поездка в плацкарте может быть интересной, если внимательно смотреть в окно и пригласить на просмотр фантазию. (Не дописано)

Пришлось прокатиться на поезде до Еката. Было даже забавно покачаться в плацкарте. Понастальгировать, что ли. Даже захотелось куда-нибудь также, но чтобы несколько суток в пути. Только с условием такого же тихого и дружелюбного в ненавязчивости и немного замкнутости попутчиков вагона.


Любая поездка, любое путешествие - отличное время для того, чтобы думать. Будь то шум самолета, двигателя автомобиля, стук колес поезда, - это просто чудесный фон для внутреннего диалога с самим собой. Тут даже может проснуться синдром попутчика и тогда появится уникальная возможность признаться самому себе в том, в чем признаться раньше не хватало сил или до чего додуматься раньше не хватало времени.


Так и я мчалась, наслаждаясь стуком колес и собственным обществом. Но взгляд было неинтересно останавливать на спящих соседках или потолке, я обратила его в окно.


Русло.

Любоваться местной природой, наблюдая за проплывающим мимо динамично-монотонным и красноречиво молчаливым пейзажем можно долго, неотрывно и бесконечно восхищаясь. Чем я и занималась, выяснив временную незанятость нижней боковушки напротив нашего плацкарт-купе.

За перелеском, неотрывно граничащим с железной дорогой на протяжении километров, я узрела речушку. Русло ее также шло вдоль жд, было красиво извилистым, шириной метра в три-четыре. Сама речка больше напоминала ручеек, но видно было, что характер ее, как у всякой барышни, капризный и непостоянный, ибо следы ее полноводного вероломства были явственно видны в черно-глинистом русле.

Я любовалась, даже улыбалась где-то внутри этой милой проказнице, пока изнутри и до кожи не пропиталась негодованием. Чему повод - необъяснимо разбросанный по несчастному руслу мусор! Пакеты, пластик, что-то неразборчивое, но неестественное, рукотворное. Как?! Откуда? Ведь нигде и тропки нет.

А речка стала казаться несчастной, а узкий поток, аккуратно огибающий горы хлама, - жалкой попыткой брезгливо отстраниться от чужеродного мусора.


Среди горы, покрытой лесом, деревянный домик с горящими желтым уютным светом окнами и экскаватором на подъездной дороге. Вроде бы, ничего особенно. Но, правда, уютом и теплом веяло от него в сумерках. А фантазия прыгала в догадках, что внутри есть камин или печка, и люди, похожие на геологов в свитерах под горло, пьют чай из больших кружек, травят байки и смеются.


Руины старой станции из красного кирпича с красивыми сводчатыми окнами. Поразили. Три-пять секунд, вывернутая шея, приклеенные и силой движения поезда отодранные от этой прелести глаза.

Странно, страшно и ооочень красиво. Наверное, где-то посреди второго этажа под бывшей крышей хилое деревце растет, а по углам первого этажа, в сырости и вечной полутени затаились крепкие кусты. И если изнутри наблюдать за стучащими мимо поездами, ощущение, будто из прошлого смотришь на бешеную, огромную, железную, пассажирскую гусеницу будущего. Ну, вот я так вижу.