Крылов Алексей Валерьевич : другие произведения.

Морг

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

   Шёпот. Неразборчиво-тревожный, бестелесный. Поначалу зародившийся на краю сознания, он становился громче и громче, окружая со всех сторон и пугая. Многоголосый, будто разом говорили тысячи ртов на тысячах языков.
  И вдруг, во всю мощь:
  - Просни-и-ись!..
  - Аргх!
   Боль, острейшая, словно от затылка до пяток пронзён электрическим разрядом. Полувсхлип-полустон, хруст рёбер от попытки первого вздоха. Грудь, раздираемая кашлем, горит изнутри, точно выстигали крапивой. Ещё попытка, ещё одна - и, по-рыбьи раздирая рот, наконец, задышал. С хрипом и сипением, точно простудный больной. Жжение в груди постепенно уходит, но горло дерёт наждачкой.
   В глазах резь. Слёз нет совсем. Вглядываюсь в серую муть и она превращается в расчерченный на квадраты потолок.
   Приподнимаюсь, упираясь локтями в скользкое ложе. Я гол. Полутёмная узкая комната. Столы из помятой нержавейки, на одном из которых и лежу. С кряхтением сажусь и с третьей попытки картонную бирку с ноги.
  Медленно сползаю на пол и тут же поджимаю пальцы, коснувшиеся ледяного кафеля. Осознаю, что и меня всего знобит от холода.
   Делаю шаг. Бросает в сторону и приходится цепляться за соседний стол.
  Кое-как добредаю до последнего в ряду ложа, цепляю посиневшими от холода руками желтоватую и какую-то скользкую наощупь простыню. Плевать! Заворачиваюсь в неё.
   Рядом дверь. С усилием тяну скрипнувшее полотнище и выхожу в коридор с горящими через одну лампами. Опираясь на покрашеную в тягостный болотный цвет стену, иду дальше.
   За поворотом тянется такой же коридор. Только сбоку, рядом, приоткрытая стеклянная дверь. Божественно пахнет кофе. Пытаюсь сглотнуть, но не получается, язык словно прилип к нёбу.
   Силуэт в волнистом стекле покачнулся.
  - Заходи! Что же ты там стоишь, как неродной?
   Совсем молодой. Гораздо моложе меня. В помятом, но чистом халате. С умным взглядом пронзительно-голубых глаз.
  - Присаживайся! - и кивок на клеенчатую кушетку.
  - Кофе будешь?
   Кивок в ответ. Слова не даются совершенно.
  - Как любишь? Горячий?
   Кивок: "Да".
   Коротко прошипел и щёлкнул чайник.
  - Сколько тебе сахара?
   Отрицательно мотаю головой: "Нет, сахара не надо."
   Горячая солдатская кружка с отбитой в нескольких местах эмалью не обжигает. Совсем наоборот, греет руки. Первый глоток. Второй... Арктический холод изнутри исчезает. Краски становятся не такими блеклыми.
  - Сп.. спа-ас-с-сибо...
  - Да ладно тебе...
   Несколько минут пьём кофе в полнейшей тишине, рассекаемой чётким тиканьем настенных часов.
   Аккуратно ставлю пустую кружку на стол и поднимаюсь.
  - Спасибо вам ещё раз...
  - Всегда рады, - врач(?), санитар(?) достаёт из пачки сигарету и прикуривает от дешевенькой зажигалки.
  - Можно идти?
  - Иди... Если помнишь куда?..
   Напрягаю память изо всех сил, даже морщу лоб - тщетно. Беспорядочная мешанина образов рассыпается в прах, стоит только коснуться любого из них. Но страха нет, есть безразличие и... облегчение?
  Падаю обратно на кушетку.
  - Не помню...
  - Так посиди... Я тебя не гоню...
   Смотрю на убегающий к потолку дымок. Хозяин молчит. Пауза затягивается петлёй.
  - Кто ты?
   Усмешка в ответ.
  - Ты меня не узнаёшь?
  - Должен?
  - Вряд ли... А так? - собеседник провёл у лица рукой, на миг проявляя русую бороду.
   Отгоняя невероятную догадку, мотаю головой.
  - И... Иис... Не может... быть...
   Врач расхохотался.
  - Ну, на самом-то деле меня звали иначе...
  - Как?
  - Для тебя это сейчас не имеет никакого значения... Ну, звали и звали... Был бы толк... Которого нет...
   Он резко помрачнел и жестоко задавил окурок в пепельнице.
  - Но ведь тебя помнят! Не только помнят!
  - Понимаешь... Люди... Те, к кому я пришёл... Они переврали всё... Имя... Слова... Дела... Оставив только сам факт события...
  - Зачем?
  - Во все времена история переписывается ради единственной вещи, имя которой - власть... - и виновато разводит руками.
  - Власть... Понятно... А что это за место?
  - Морг... Почти обычный морг...
  - И ты...
  - И я работаю здесь...
  - ?
  - Помогаю душам вернуться... Звучит, конечно, забавно, но смысл таков...
  - Встречаешь их после смерти?
  - Да. И отправляю дальше... Кого по-хорошему, а кого и пинком...
  - В рай или ад?
   Собеседник закатил глаза.
  - Вот!.. Вы даже подумать не хотите!.. Рай, ад... На большее фантазии у вас не хватает!..
  - Так что же?!
   Врач пожал плечами.
  - Просто жизнь... Новая...
  - Все попадают к тебе?
  - Нет, ты что!.. Только избранные!..
   Челюсть от удивления отвисла.
  - Успокойся!.. Это была шутка!.. Шутка была... Конечно же все...
  - Тогда здесь было бы не протолкнуться от народа.
   Он закинул ногу на ногу и обхватил колено руками.
  - Понимаешь... Время... Оно совсем не такое, каким вы его представляете...
  - То есть, ты "здесь" и "везде"?
  - Нет... Скорее - "здесь" и "всегда"... К примеру, перед тобой была гостья из тысяча восемьсот семьдесят седьмого... А до неё - парнишка из две тысячи сто... Неважно... Повезло ему... Недолго... Словом, у меня есть время на каждого из вас...
  - Не тяжело?
  - В смысле?
  - Ну... Морг... Постоянно здесь сидеть...
  - Так мы дежурим посменно...
  - "Мы"?
  - Именно. Думаешь, я такой один?
  - Все... пророки тут?
   Собеседник фыркнул.
  - "Пророки"!.. Придумали же словечко!.. "Боги"!.. "Учителя" с большой буквы!.. Назови ещё - "прогрессорами"!..
  - Тогда кто?
  - Неважно... Важно, то, что мы делаем...
   Врач взглянул на часы.
  - Кстати, тебе пора...
  - Куда?
  - Направо по коридору, затем по лестнице наверх... Два пролёта...
  - И что там? - Твоё будущее...
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"